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Liquidación de saldos


Me preguntó si me hacía una factura, le dije que no. Me preguntó si tenía que darme cambio, le dije que no. Ella confía en que siempre le pago bien, nunca mira la plata. Le pago todo junto en la última sesión del mes.  Si tengo cambio trato de llevar la plata justa. Antes de salir de casa me cercioré y si, tenía justo.

Terminada la sesión saco la plata, la cuento de refilón, me digo que está bien y se la doy. Después pasó lo que conté arriba. Salí a la calle, me puse los auriculares y me di cuenta que le había pagado de más. No mucho más, pero algo más. Entonces comencé a escribirle un mensaje diciéndole que le había pagado de más, que la próxima lo arreglábamos. Cuando estaba por mandar el mensaje me di cuenta que había puesto como destinataria a otra mujer, una mucho más actual y con la que hago muy otras cosas.

Me reí y dije menos mal. Cambié la destinataria y lo mandé. ¿En qué momento lo había hecho?, ¿Quién lo había hecho si no era lo que yo quería? Bueno, la respuesta para quien se haya adentrado un poco en la experiencia del inconsciente –no necesariamente con un psi- sabrá que el yo es burlado repetidas veces por el inconsciente. Este es un país sobrepoblado de psicólogos y como el discurso psi ha penetrado tanto entre cierta población–con su consecuente pérdida de fuerza conceptual-  seguramente habrán oído hablar de la transferencia.

La palabra es transparente en un sentido, en el bancario de transferir algo de un lado a otro, fondos. Podría reemplazarse por la palabra libido –los fondos-. En psicoanálisis es más que el establecimiento de un vínculo, siendo éste un mecanismo natural que se da por fuera del ámbito analítico. Pero aquí tiene otras particularidades y los análisis solamente transcurren en transferencia (uno puede ir al psicólogo y aun así no establecerse, no hay garantías).

No sé si es interesante, pero ya escribí un poco y voy a seguir. Además Argentina le gana tranquilo a Angola en Básquet. Lacan yendo un paso más allá del maestro vienés entendió que la transferencia se trata de la puesta en acto de la realidad sexual del inconsciente. No suena tan mal como otros aforismos más crípticos. Lo dejo ahí a ver si puedo regresar.

Si hay transferencia hay resistencia. Y no es que quien esté analizándose diga “me resisto, no quiero”. No, es inconsciente y son múltiples, de diferentes instancias psíquicas. Por ejemplo una forma de resistirse (a que avance el análisis por ejemplo) es establecer un vínculo hostil con el analista, o uno de tipo sensual, amoroso, dejar de lado la tarea como analizante y preocuparse por cómo ella/el nos mira, si tiene “otras intenciones”, si me quiere, hay muchas variantes.

Las/los que dicen que están enamorados del analista, si hay transferencia, es amor de transferencia. Es verdad que uno puede sentir que el analista lo quiere a uno, se preocupa por nosotros, y si, así empieza todo análisis, en posición de Eromenos, de amado. Y dijimos pasar algo de un lado a otro, hay una actualización en acto, aquí y ahora, de por ejemplo algo sentido en otra escena, en otro tiempo a uno presente y con otro.

Entonces tomando la frase del francés, la transferencia es lo que manifiesta en la experiencia la puesta en acto de la realidad del inconsciente. Por ejemplo, si usted persona se  analiza, y si hay transferencia –que es inconsciente- usted de pronto y sin darse cuenta se pone a hablar como si le estuviera hablando a su novio/a de hace algún tiempo, habla como le hablaba a esa persona allá lejos, cuando hubo amor, y no sabe por qué está de buen humor y tu psicólogo te parece el más copado y un poco lindo a pesar de ser un viejo choto. Es la puesta en acto, es el software funcionando que no vemos en la pantalla, sino tan solo el efecto.

También la hay fuera del análisis, pero con una diferencia esencial: el analista dirige la cura en abstinencia, sin responder a esas demandas, ya que es la condición para poder analizar. Quiere decir que la transferencia es un efecto del funcionamiento del inconsciente. Alguien que va al analista y dice: “te voy a contar la cagada que me mandé” buscando que el analista le confirme el lugar de su enunciación, de goce, y le mande una interpretación donde quede identificado por ejemplo con el lugar del superyó,  si el analista entra, pasa a jugar exactamente donde la realidad sexual del paciente lo espera, cometiendo un error que complicará y demorará todo.

Todo el tiempo pensé que estaba pagando lo acordado. Las hipótesis y conjeturas del por qué de ambos fallidos me la reservo con artículos de la Constitución.

Perdón por aburrir, para quienes no acepten el inconsciente: Coelho. Para quienes lo hagan, reparto invitaciones al fragmento, a Tánatos, a Dionisio y después de unas vueltas a pagar cada vez menos, o no tan seguido, o no en los mismos lugares.

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Los condenados de la tierra


 "Tell me, Mr. Anderson... what good is a phone call... if you're unable to speak?"
Agent Smith
En esta escena de Matrix el agente Smith le plantea a Mr. Anderson una falsa elección, ya que la decisión había sido tomada con independencia de lo que él tuviese para decir. Pero la ilusión de la elección está presente en el Neo en ciernes, le da el finger y pide hacer su llamada telefónica, la que todos saben que por ley puede hacer. Pero no cuenta con la respuesta de Anderson: ¿para qué le serviría una llamada si no puede hablar? Touché.

Ayer veía cómo festejaban en Chile la noticia de que los 33 mineros estaban con vida a más de 700 metros de profundidad. Yo sinceramente me preguntaba qué había para festejar, sobre todo cuando hicieron un punto seguido y dijeron que la máquina que haría un pozo lo suficientemente amplio para sacar a los obreros estaría llegando en estos días y trabaja a razón de unos 15 metros por jornada, por lo que llegar hasta donde están ellos se tardaría entre 3 y 4 meses.

Dios ya pestañeó dos veces sobre Chile este año. Quizás Piñera hace enojar a la madre tierra como sugirió Evo hace unos meses en ocasión del terremoto.  El empresario que preside Chile sostuvo luego de exhibir el papel que decía "Estamos bien en el refugio los 33", que “Están con vida, están unidos, están con fuerza y tenemos que terminar esta maravillosa epopeya. Un rato después supimos que las siguientes palabras fueron que estaban con hambre. Ya van 18 días.

Desde la cruel distancia de otro país se plantean algunas preguntas interesantes que no tienen que ver con lo meramente nutricio y fisiológico, sino ¿cuánto durará la cultura ahí dentro? ¿Cuántos estarán deseando haber llevado el cianuro que los montoneros llevaban en sus bolsillos por si había que limpiarse el tracto? Piense cado uno cómo se siente cuando se queda encerrado contra su voluntad un fin de semana sin salir de su casa. O las burguesas “crisis” provocadas por los cortes de luz. Multipliquelo por 700 metros bajo tierra y agreguele 32 personas –que irán descendiendo- de las que nada sabe cómo reaccionarán. Linda imagen, ¿no? Asistiremos a una tragedia en vivo, al deleite periodistico de la muerte negada y deseada, a la construcción de un pozo como en el capitulo de los Simpsons cuando Sting engañado de que Bart era un fan suyo, lo salva.

Porque, ¿cuándo un ser humano está bajo tierra? No vale decir subte, sótano o mina. Si, acertó, cuando mira las flores crecer desde abajo. Bah, ni siquiera, porque ojalá que no mire. Otra vez Chile será sede de una película –como Viven- hollywoodense, nos resta ver el desenlace y en ésta aunque lo supongamos, el agente Smith tiene dudas.

Si sale medianamente bien, Piñera tiene media reelección asegurada.

Hace muchos años –durante los noventas, cuando fue parada por el gobierno infame- fui a la mina de Sierra Grande en Rio Negro. Me puse un mameluco de color, casco y demás adminiculos que nos daban a los turistas. Por esos días la mina no estaba en explotación y el pueblo era realmente fantasma. Recuerdo el escalofrío que sentí al ver la gran virgen que estaba sobre la entrada de la mina y cómo con tan solo caminar unos metros un gran telón negro cubría todo dejándote como en la peor pesadilla infantil, sentías a los que estaban a tu lado, nada más, con el agua omnipresente bajo los pies y la marca del hombre sobre las piedras.

Pero más allá de la pregunta fundamental de si los obreros aguantarán la vida sin Fibertel, asistimos al deja vu: otra vez las vaquitas son ajenas y las muertes de los trabajadores.


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Larrea esquina Sarmiento

Muchos dias fuera del hogar y algunas ideas para meterlas en en bowl, unirlas y ver que sale siguiendo las enseñanzas del loco de Tzara.

Viajé bastante en colectivo, líneas nuevas y otras conocidas, dejé la ciudad. Sin los auriculares y con casi tres horas en un solo día haciendo recorridos urbanos uno tiene material de sobra para chusmearle a la vecina o escribir un cuento. Una mujer hablaba muy acongojada por teléfono, dejó de hablar y rompió en llanto. Quería y no quería mirarla, darle un poco de privacidad para que lo hiciera sin tantos ojos sobre ella, era dificil. Una de las paradas duró bastante ya que subió mucha gente. Ella miraba para afuera, justo se veía el mármol tallado que decía “Nuestra señora del socorro”. Supe qué pensaba por un instante.

 Del otro de los asientos que marean -ya que dan la espalda al sentido en el que se avanza-, una pareja de jóvenes padres lucían preocupados mientras su hijo de unos 3 años jugaba con la radiografía de su tórax, la doblaba, la miraba a contraluz, le descubría el divertido sonido que produce al ondularla.

En el asiento individual para penitentes, un viejo olvidado actor argentino movía los labios con desesperante calma, abrazaba su traje marrón recién sacado de la tintorería y no miraba a la mujer que no secaba sus lágrimas. A pocas cuadras de dónde debía bajarme subió el inspector. Le dí mi boleto pero me dijo que era de otra línea. Y era. Por unos instantes me sentí el más idiota, lo único que faltaba era que el inspector accionara contra mí por un descuido. Pero no, la vida de buen peatón incluye no tirar basura, así que tenía mi boleto y me lo cortaron.

Esa noche soñé que me tomaba un colectivo que jamás que tomé (eso pensaba): el 37. Me llevaba para San Telmo, que es para donde va en un sentido de su recorrido, pero bajaba y era otro lugar, estaba en una manifestación, le estacionaba el auto a una anciana como favor y me encontraba con un amigo. En un momento la columna que formábamos comienza a bajar por una calle con una pronunciada pendiente y de pronto es otra ciudad reconocible, de mi infancia, pero yo tenía la edad de ahora y de repente aparece Francis Ford Coppola, le critico su última película, se adelanta, yo lo alcanzo a mi amigo y le digo al oido: “director´s cut”. En ese momento Coppola se da vuelta y me dispara repetidas veces a la altura de la cintura, me doy vuelta y sigue por la espalda. Siento caer y no poder mover las piernas. Despierto.

Ya lo decía Freud, el sueño es un rebus, un jeroglifico. Y el inconsciente sabe y escribe bien, con múltiples figuras retóricas. No voy a ahondar en este tono pseudo intimista que no me agrada pero bueno, llega a imprenta.  ¿Sería el cineasta? ¿A quién le cortaron las piernas? Cut = cortar, Coppola = Guillote. Piernas que se cortan, ¿acaso que hacen los balazos? ¿Y por la espalda? Traición. Soñé un sueño maradoneano.

Al día siguiente de casualidad tuve que tomarme el 37, no en el sentido a San Telmo sino por Entre Rios. Un rato antes había comprado por 10 pesos “Los condenados de la tierra” de Frantz Fanon, una ganga, me gusta cuando a los libreros se le escapa la tortuga. Me llamó una amiga para que la ayudara a pensar qué libro le podría regalar al novio que se iba a Europa unos meses, pero la condición era que la trama aconteciera en ese continente y no incluyera poligamia. No teníamos mucho tiempo, descartamos algunos obvios, reímos y sugerí “Viaje sentimental por Francia e Italia” de Sterne y otros que no diré si fueron los elegidos o no para no ser tan botón.

Al día siguiente fui a buscar a Parque Rivadavia otro libro –comprado por Internet a otro incauto- del querido Mailer, “Los ejércitos de la noche” a tan sólo 20 pesos. En su contratapa se lo vendía como uno de los 10 mejores libros del año 69 para la revista Time junto –entre otros- al de Fanon.

El sueño de la noche fue más leve: solamente llegaba tarde a una obligación que aun no sucedió. 

Monotemático. 

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Recrudece

Ayer llegué de madrugada a casa, caminé como 15 cuadras a las 3 de la mañana con muchas cosas de valor en mi bolso -que encima no eran mías- sin poder conseguir un taxi, simplemente no pasaban. No tenía miedo, pero las calles desiertas a esa hora son todo o nada. Llegué bien como siempre, los motoqueros que asolan la ciudad los jueves y domingos me gritaron algo pero nada más. Seguro dijeron “capo” o “varón”.

Mientras me desvestía miré los mails y encontré bajo el título de “ASCO” este video:




Conmoción, y efecto contrario al buscado. Todos estarán al tanto de lo ocurrido con la mujer embarazada baleada en La Plata, que la siguieron después de que retiró 20 mil dólares que con m"ucho sacrificio había juntado junto a su esposo para comprarse una casa". A la madre le hicieron una cesárea y el bebé no resistió el trauma y murió. No me interesa tanto señalar el hecho en sí que es horrendo y rompe corazones sin lugar a dudas, una pareja que sin comerla ni beberla es marcada a fuego por otras personas para toda la vida, jodidas para toda la vida. Tampoco decir que estos casos se cuentan los dedos de una mano en el país.

Otra vez la prensa, el papel de la prensa, de cierta prensa, hijos de puta que nunca pierden y repiten hasta la nausea una y otra vez un hecho aislado y ayudan a crear la sensación de multiplicidad, de desolación en las calles, infunden miedo en proporciones bíblicas, luego se apaga la cámara y van al cajero a ver que la caja de ahorro esté bien.  
La violencia la genera la desigualdad, no la pobreza, pero también estos mensajes. Este video es la cima de la banalización del periodismo, mensajes de sentido común licuados, berretas, que lo que dicen es que hay que matarlos a todos los delincuentes, negros, “ellos”, las hordas que cercan la ciudad para quitarnos nuestras vidas, nuestro sexo, nuestras instituciones (esos homosexuales burgueses pedigüeños)  y vaya a saber uno cuánta mierda más. Estoy indignado, este video y pedir que salgan los tanques a la calle como Grondona y "no me vengan con eso de los derechos humanos" es lo mismo. Alguien hablando en castellano neutro, la ficcionalización de la realidad al extremo, los subtítulos al familiar de la víctima, si uno no supiera de qué va, pensaría que es un sketch de Capusotto. Voy a copiar el texto de C5N tal cual para que su obscenidad (al menos para mi) quede en evidencia:

“Isidro sos vos, Isidro es tu hijo, es tu hermano,es papá y es mamá, Isidro nació y no lo dejaron vivir, Isidro somos todos, que su muerte no sea en vano, que sepan que estamos mirando, que sepan, que entiendan que así no se puede seguir.”

Recuerdo cómo la “gente” se conmovió hasta las lágrimas cuando un viejito canoso y de ojos claros lloraba en la puerta de su casa el asesinato post secuestro de su hijo, cómo los medios lo convirtieron en el mártir y adalid de la mano dura, sancionando una ley que va en ese sentido y que lleva su apellido. Luego supimos que no era ingeniero y otras cosas, pero otra vez los medios siempre jugando para la contra y desestimando finalmente el genuido dolor de ese padre. Y digo contra y quiero decir para su beneficio, porque no son noticia los chicos muertos por gatillo fácil, en “enfrentamientos” o por la violencia de la exclusión, no. También existe el rating de la muerte.

Estos hechos tremendos y repudiables (aclaro una vez más para los lectores perezosos) ponen a prueba cada vez lo que la sociedad ha conseguido en madurez, estabilidad y civismo. Estará quien diga que si eso le pasa a uno la reacción natural sería ir a matar a quien haya cometido el crimen, es probable, me veo en ese lugar los primeros minutos, pero sería peor, a la larga siempre será peor, la justicia no es venganza, al menos los que sólo creemos en la de los hombres. O no debería ser. Hay unas conferencias de Foucault que se llaman “La verdad y las formas jurídicas” que son muy esclarecedoras y no tienen desperdicio.

Hay muertes en vano y muertes absurdas, ¿qué sentido puede tener morir en esas condiciones? Que me lo explique Longobardi.

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Nuevo cuerpo técnico


"Vamos Che, por qué dejar,
que tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos, triste será.
Si no sos vos, será muy triste."
Se vosAlmafuerte.

Luego del cimbronazo post eliminación mundialista, luego del recibimiento multitudinario en Ezeiza, las dilaciones maradoneanas –inclusive dando su visto bueno al rompimiento de relaciones diplomáticas de Venezuela con Colombia, no sin aclarar que la cosa no es con el pueblo hermano- asistimos a otra gran perla de la vida del 10. “Tocuen es cuento” y “Grondona me mintió, Bilardo me traicionó” se sumarán a la biblia maradoneada en su calendario 2010.

Desde ayer se corre el rumor, gracias a su particular posición en el lenguaje del Dr. Bilardo, que Maradona tendría chances de continuar en la selección. Fuentes cercanas nos han filtrado información (siempre me pregunté por el yeite de escribir en plural cuando uno es uno solito y ya) concerniente al nuevo proyecto “Selecciones nacionales”.

Parece que Grondona está algo cansado de la Generación 86, no confía en la del 78 por amateurismo y menos en la del 66 porque la asociación con Onganía “no garpa”, según se lo pudo escuchar al mandamás de la AFA confesar a Meisner, el capo de Quilmes, amigo de Anibal Fernández.

La cosa viene así: Humbertito Grondona, el que manda realmente, es un rockero viejo, amigo de Spinetta, García, y demás músicos que componen nuestro rock, que cansados de volverse en cuartos de final habrían puesto sus pergaminos sobre el sudario sito en la calle Viamonte y tendrían el aval de todos los dirigentes de primera división y de las demás categorías para llevar a cabo la tan demorada reestructuración.

Es un proyecto serio que ha dormido algunos años en los camarines de Obras pero que ha cobrado nuevos bríos dado que cualquier cosa es posible. La fotocopia del facsímil que ha llegado a mi bandeja de entrada contiene el esquema, las líneas principales del proyecto para que finalmente nuestra selección de fútbol alcance la gloria que individualmente, centenares han alcanzado.

Aquí algunos titulares:

1-    DT: sigue Maradona.
2-    Ayudantes de campo: Luis Alberto Spinetta y Andrés Calamaro.
3-    Preparador físico: Charly García y Ben Johnson (la AFA cedió a pedido del 10).
4-    Tótem: Julio Bárbaro (da suerte).
5-    Muerto: Juana Molina (todos tienen uno).
6-    Jefe de Prensa: Ricardo Iorio.


Brevemente las justificaciones:

1-    Maradona: un mundial de experiencia, nuevos tratos con dirigentes, empresarios y sponsors, un duque entrenado por la condesa marrypoppiana de Chikoff. Reencarnación.

2-    Ayudantes de campo. Bien sabido es que el problema de la selección fue de comunicación, la idea de Diego no llegaba por déficit en lo simbólico, entonces para remediarlo, Humbertito hizo la obvia: recurrió a dos paladines del sujeto y el predicado: Spinetta y Calamaro, cada uno lo mejor en lo suyo. Humbertito, exégeta del Curso de lingüística de Saussure, convocó a los dos  para que cada uno se hiciera cargo de un polo: Spinetta el de la metáfora y Calamaro el de la metonimia. El flaco, gran conocedor de táctica gracias a su pasado como come banco en Nuñez, puede sintetizar en una frase no mayor a 20 palabras todo un concepto que a Calamaro le llevaría media hora dada su gran afección al desliz por la combinación, la cacofonía  y el poco apego a la sustitución. Los jugadores, agradecidos.

3-    La menos jugada de las movidas: como es de público conocimiento, Charly se encuentra en su mejor momento. Hace unos pocos días se corrió una noticia malintencionada de una visita a un hospital, y fue verdad, pero solo para hacerse en chequeo en su rodilla ya que desde que se salió de la granja de Palito, está copado haciendo Longboard y BMX. Lo que no tuvo en cuenta Charly es que el proceso de descongelamiento está tardando más de lo esperado y sus articulaciones aun no están como antes. Y en el caso de Ben Johnson, bueno, el sabe del sistema antidoping y tira dos o tres rutinas para entrenar. En eso sigue a Signorini, quien sostenía que “Si un jugador profesional no está en condiciones de hacer su propia entrada en calor entonces se tiene que dedicar a otra cosa”. Misma lógica para no convocar un médico al plantel.

4-    Referente político, peronista, ex interventor del Comfer y Secretario de Cultura de la Nación, será el nexo entre el Gobierno y el cuerpo técnico, no sea cosa que se despilfarre la plata de los contribuyentes, como sostienen quienes sin saberlo, apoyan la debacle del país. 

5-    Siguiendo el ejemplo de España (país serio) y aprovechando el viento de cola político local, se suma una mujer al cuerpo técnico, chivo expiatorio y destinatario de todo lo que salga mal o esté reñido con la moral y las buenas costumbres. Juana es respetada afuera y ninguneada acá, donde su padre es el artista de la familia. Y con razón, porque si esos ruiditos lo fueran habría que quemar 50 años de rock.

6-    Quien amalgamará la harina y la levadura del grupo a puro huevo y patriotismo, el múltiple sobreseído Ricardo Iorio, que goza de buena salud pública tras su reciente tapa en Rolling Stone, una figura que neutralizará la verba de Maradona y evitará que crezca otro Toti Pasman. Ansío la primera conferencia de prensa del ciclo presentada y moderada por Ricardo.

Así las cosas, sólo buenaventura se divisa en el horizonte, dejando en manos de quienes de esto saben un poco los destinos de todos los millones de argentinos que serán censados en breve.

Ampliaré cuando me llegue más info. Por lo pronto citando al jefe de prensa (y una canción que apela al estoicismo del apaleado) nos vamos:

“Bueno, con este tema nos despedimos. ¿Cómo que no? Hay que estar acá arriba, che. Esto no es Prince, amigos”

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