Los desnudos y los muertos

Antes del amanecer

"Every woman adores a Fascist,

The boot in the face, the brute

Brute heart of a brute like you."

Daddy, Sylvia Plath

¿Qué es lo realmente insoportable? Estar a merced del capricho del Otro. Este Otro puede estar encarnado por múltiples intérpretes que atraviesan toda nuestra vida: desde la madre pasando por los compañeros de juego hasta el objeto de amor posterior y finalmente la burocracia.

¿Qué hay de insoportable? En primer lugar ser objetalizado, perder la íntima ilusión de la libertad de elección y acción, ser un juguete de aquel otro (ya encarnado) que por razones que desconocemos –o no, o no queremos conocer- nos borra como sujetos. Desde el comilón que no nos pasaba la pelota hasta aquél que nos niega una entrada a algún lugar.

Esto en un momento princeps de la estructura, es una alienación necesaria para constituirnos, viene alguien –mamá por ejemplo- y te da de comer, te cambia, te habla, con suerte te ama y va anticipandonos ciertos rastros en el camino al que somos arrojados. Un tiempo está bien: te mandan al colegio, a inglés, a algún deporte, te dicen lo que tenés que hacer y si todo va bien un día te cortarán el chorro. Esta alienación y dependencia es estructurante decía, y poco de democracia tiene: imaginemos la situación de un padre preguntándole a su hijo de 4 años quién debería dormir con su esposa. No, de ahí cierto efecto subyugante, ese brillo fálico que tienen las personas que entre descorteses y arriesgadas no reparan en los otros. Algo así como quienes intentan dictar sus propias leyes y en pos de ella cometen atropellos de magnitudes variables y no se pueden ver en las consecuencias en los otros (dicta-dor).

El tiempo de la separación con suerte vendrá y uno puede pelearse menos con la gente, con las cosas, con uno mismo. Uno deja de pelearse con quien ya ha matado simbólicamente, por ejemplo el padre o la madre. Pero hay un lugar imposible de escaparse al capricho del otro, bien mundano e irascible, que si bien uno creería que es un lugar conocido y estudiándolo un poco de antemano se puede ganar tiempo: no.

Bienvenidos a la burocracia, el lento mecanismo dominó que es la semilla de todo lo -para: el sistema para-policial, el para-judicial, hasta el para-médico. El germen de la corrupción, de los facilitadores sociales, de los lubricadores de papeles. Siempre falta algo, hay que hablar con uno, volver y hablar con el que ya hablamos, un sello que aun no se inventó nos falta, un número en una boleta de impuesto inmobiliario, la vital importancia de un código sin el cual la tortuga que sostiene al mundo se caería de jeta al piso, la negativa a sacarte una fotocopia en la fotocopiadora a sus espaldas y tener que volver a la calle con lluvia.

Tan tortuoso como siendo amante, querer que ella deje a su novio y pase más tiempo con vos. Pibe sensible, si estás un poco despierto habrás sentido o sentirás la bota ajena sobre tu cuello. No existe persona, jamás, que no lo haya sentido. Y quien así lo crea, que le pregunte a su mamá.

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Cuatro cuartetos

El formato blog no me dejará exponer estas ideas con las herramientas gráficas que me gustarían, y como la claridad queda a merced de mi escritura, pobre el que lea.

Mientras viajaba en colectivo me detuve en la estrofa final del tango que venía escuchando (Volvió una noche): “Se fue en silencio, sin un reproche, busqué un espejo y me quise mirar; había en mi frente tantos inviernos, que también ella tuvo piedad”. Ya lo había escuchado cientos de veces pero ésta vez dijo otra cosa, e inmediatamente se me vino a la cabeza la canción de Calamaro “Buena suerte y hasta luego”. La repasé en mi memoria y encontré algunas conexiones. Anoté en el aire esa frase y la asociación para ver luego qué relación podía establecerse.

Pasaron algunos días y finalmente pude sentarme y dedicarle un tiempo a este lugar telaraña.

Por fuerza tengo que copiar las letras para no pisar sin el suelo.

El tango de Gardel y Le Pera, 1935:

Volvió una noche, no la esperaba,
había en su rostro tanta ansiedad
que tuve pena de recordarle
su felonía y su crueldad.
Me dijo humilde, si me perdonás,
el tiempo viejo otra vez vendrá,
la primavera de nuestra vida,
verás que todo nos sonreirá.
Mentira, mentira, yo quise decirle,
las horas que pasan ya no vuelven más,
y así mi cariño al tuyo enlazado
es solo un fantasma del viejo pasado
que ya no se puede resucitar.
Callé mi amargura, y tuve piedad,
sus ojos azules muy grandes se abrieron,
mi pena inaudita pronto comprendieron
y con una mueca de mujer vencida
me dijo “es la vida”, y no la vi más...
Volvió esa noche, nunca la olvido,
con la mirada triste y sin luz,
y tuve miedo de aquel espectro
que fue locura en mi juventud.
Se fue en silencio, sin un reproche,
busqué un espejo y me quise mirar;
había en mi frente tantos inviernos
que también ella tuvo piedad.

La canción de Calamaro:

Ella dijo que tuvo problemas y le dije
que este preparada para mucho menos
Ella quiso saberlo todo de mí,
pero no hubo palabras.
Dijo que era mala
que no arriesgue ese momento junto a ella
era lo mejor olvidar todo,
como si nada hubiera sido.
Ella dijo que te vaya bien,
y le dije buena suerte y hasta luego.
Y nunca más la volveré a ver
o tal vez sea en algún tiempo.
Ese manicomio estaba lleno de problemas de frontera,
se hizo de día y los varones
lentamente caminan.
Dicen que todo se sabe
pero tal vez no quiera saberlo
era lo mejor olvidar todo
por un tiempo.
Ella dijo que te vaya bien,
y le dije buena suerte y hasta luego.
Y nunca más la volveré a ver
o tal vez en algún tiempo.

Cuando leí con más tranquilidad cada letra pensé esta breve hipótesis demencial: una es moderna y la otra postmoderna. Las subjetividades en juego son distintas, el amor no fue siempre esto que creemos conocer. De hecho en este tiempo lo que tiene poco rating y genera escándalo es lo que concierne al amor y ya no más al sexo. Nadie se inquieta ante las tetas y culos al mediodía, a los videos XXX domésticos que pasan con una nubecita los noticieros. En cambio cuando entra en escena el amor la cosa se complica y los problemas se precipitan. Tensar algunos rasgos de época, nada más.

En el tango, el protagonista se sorprende con el regreso de su amada, la ve frágil y decide no recordarle su traición y su crueldad. Ella dice que si es perdonada todo el tiempo bueno volverá.

Hasta ahí es lineal, pero esta letra es una pequeña maravilla de recursos retóricos y demuestra que la lógica del fragmento está contenida en la modernidad. Pero eso es otro cantar, yo soy un poco reacio a pensar en los términos utilizados a medida por los vagos algo instruidos. He llegado a negar todo lo post en una noche de borrachera ante un par de historiadores (y no me quedé para argumentar, obviamente).

El varón quiere decirle que es mentira lo que ella dice y hacerle comprender que en el pasado habitan los muertos y ya eso no podrá ser. Silencia su dolor y con caballerosidad niega –no muy convencido- el deseo de ella de regresar (¡y ella tan segura se sorprende!). Ella dice “es la vida” y nunca más se vuelven a ver. El paso del tiempo había dejado marcas indisimulables en su frente, y una tácita y reciproca bondad los llevó a no ponerlo en evidencia y no volverse a lastimar. Las historias con fin.

Por otro lado tenemos la de Calamaro: ella se presenta advirtiendo, el retruca y mete el dedo en la llaga, ella quiere todo y encuentra silencio, ella niega lo primero que quiso. Irónicamente le dice que le vaya bien, el en espejo contesta, dice que nunca la volverá a ver e inmediatamente que quizás en algún tiempo. Brevemente se da cuenta que es una locura que no se sabe dónde comienza y dónde termina. No quiere saber, quiere olvidar por un tiempo.Aburrido. De todos modos la canción está buena, eso no se discute acá.

Dos actitudes diferentes frente al olvido, dos frente a la separación. El posmo soporta muy mal la castración. Pero nada es tan estático, se puede ser menos afectado. Y siguiendo en paralelo –y cruzándose un poco- tenemos al tango de Contursi “Como dos extraños”, modelo que tomó Calamaro (sin saberlo) para escribir “El novio del olvido”, ya no tan adolescente pero aún iluminado. No los voy a aturdir haciendo los paralelismos, los no holgazanes pueden solos.

Abril es el mes más cruel.

Sing it entre los perdigones Freddie.

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El paisaje en las nubes

Desde hace unas semanas estamos asistiendo a un feliz rebrote de política estudiantil secundaria. Las repercusiones mediáticas han sido de lo más variada, pero como siempre, me divierten e interesan aquellas que más ganas de pelear dan. Lo que comenzó con un par de tomas aisladas de colegios fue tomando visibilidad y complejizándose como fenómeno. Cierta prensa ha tratado de minimizar el conflicto apelando a formulas autoritarias y descalificatorias de los actores en cuestión –digresión: nada peor que los niños actores-.

Se ha escuchado decir que los estudiantes sólo tienen que estudiar, que están cometiendo delitos, que fuman, que juegan a la PlayStation, que tocan la guitarra en las tomas, etc. etc. y finalmente que no deben hacer política (porque eso de los mayores, claro).

Pero tras este discurso –que puede ser encarnado hasta por cualquier incauto con buena fe- se esconde la negación misma de la política. Cuestionan a aquellos que suben gente a los micros escolares y van a los actos, cuestionan las manifestaciones amparadas por la constitución y sólo se muestran de acuerdo en las manifestaciones que no tienen banderas y donde no hay, vamos a decirlo directamente: (……………..). La vieja historia de que vendrá un bárbaro, un Huno a violar tus mujeres, comer tu pan y beber tu vino. Es una reacción previsible y destinada al fracaso, porque nada más inútil que pelearse con los adolescentes, quienes siempre tendrán motivos válidos para reclamar y una vida más larga por delante para ver cómo los adultos se vuelven ancianos que necesitarán de ellos. Pero es otra cosa, la negativa de Macri a recibirlos muestra la reacción proporcional entre adolescentes.

Recuerdo mi colegio secundario en Neuquén, con la muerte de Teresa Rodriguez fresca sobrevolando cada protesta de la ciudad, cuando la comunidad educativa se manifestaba masivamente para oponerse a Ley Federal de Educación, larga lucha que logró que Neuquén fuese una de las pocas provincias que pudo resistirse a ese plan de pauperización escolar de la mano de las políticas de la larga noche neoliberal (siempre quise usar esta expresión). Y para eso tomamos el colegio, fuimos uno más, un colegio que no tenía centro de estudiantes (ahora me suena mucho peor) ni representación en instancias superiores, un colegio público que tenía tantos pibes bravos que no éramos invitados a los intercolegiales. Sacando a los de la industrial, teníamos el segundo mejor equipo de fútbol, éramos los mejores de básquet y los mejores de handball. Pero no teníamos centro de estudiantes donde quejarnos. Está bien que la conducta extra deportiva dejaba que desear, pero si no se porta mal un adolescente, ¿quien lo hará? Éramos unidos, nadie denunciaba al que iba armado al colegio por miedo a que “otros” lo estuvieran esperando a fuera (de todos modos el arma estaba rota), sólo los dos o tres nenes de pecho que reclamaban más notas eran hostigados. Se juegan cosas muy serias.

La escuela pública genera un tipo de subjetividad particular, al menos en teoría, uno más cercano a la solidaridad y al compromiso, ¿Quién saldría a defender a un colegio de una familia propietaria? Aunque Cobos y rompe huelgas hay en todos en lados. Y hay algo de coerción claro que hay, si estás tomando el colegio reclamando que no se te caiga el techo en la cabeza (al menos en lo explicito) y tenés uno que pide por su profesor en el aula, y encima tiene padre abogado que se presenta en la justicia para denunciar un delito y dice que eso crea las condiciones para los golpes de Estado…(si, vean a Edu que lo lleva) digamos que algo de tensión va a haber.

Es interesante cómo estas cosas suceden sólo porque el tiempo político y del país son propiciatorios. ¿Quién se hubiese imaginado hace algunos años que los imberbes de los secundarios marcarían el camino para que los universitarios tomaran un envión entumecido? Es difícil, en mi experiencia, pasé de un secundario politizado a una desazón terrible de política universitaria. Nunca me sentí representado por los estudiantes- políticos de mi facultad, eso siendo bueno y no contando su longevidad y que nunca los vi estudiar, una linda paradoja de nuestra política. Pero eso es otro fardo.

Cuando la coyuntura favorece, algunas cosas suceden, por eso aparecen por primera vez los testimonios de personas torturadas en la dictadura y que nunca se animaron a hablar y lo hacen ahora no por ser funcionales a un Gobierno sino porque creen que alguien los escuchará realmente. También por eso se toman los colegios, se cortan las rutas –nadie reprime- y se ganan las calles, porque hay lugar para eso de que nadie hace una (pequeña) revolución pidiendo permiso.

Hace unos días fue mi cumpleaños y mis amigos me regalaron libros. Amigos productos de la escuela y de la universidad pública, de la clase media que se aferra a la soga que pasa por el medio de su sector y que con las mínimas posibilidades que tuvieron hace años, ahora entienden que Carver, Cheever, Arlt, Puig, Mailer y Cohen son excelentes regalos para este repetidor.

Los otros viejos repetidores del país del viento no leerán esto porque ni usan Facebook ni leen blogs, están ocupados viviendo vidas más reales.

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Fiel a la vieja escuela

No me canso de citar una de las frases más verdaderas y conmovedoras que se hayan dicho sobre el deporte, y corresponde al ex entrenador de los Houston Rockets, Rudy Tomjanovich, quien maradoneanamente dijo tras ganar su segundo campeonato a quienes no creyeron en ellos que “Nunca subestimen el corazón de un campeón”.

Y no es casual que cada vez que se necesite dar la talla, la selección argentina de básquet la de. Quiero decir, en situaciones donde puede llegar a ganar, gana. Aunque haya una pequeña ventaja para el rival, gana. Esta generación dorada que está dando sus últimos capítulos (es impagable haber sido contemporáneo) sigue emocionándonos.

Para este partido de octavos de final no contó ni con Ginobili ni con Nocioni, el número uno y tres de una hipotética lista de jugadores más valiosos y aún así dio el piné que había que dar. Nada más difícil que hacer lo que uno tiene que hacer: entró Leo Gutiérrez y clavó sus triples, entró Cequeira y desgastó a un increíble Huertas, Jasen con su garra y goleo y bueno, que decir de Scola y Delfino. Este grupo denominado “generación dorada” ha visto cómo se retiraron jugadores insignias, los que forjaron el camino hasta aquí y aun así ese fuego se mantiene.

Ahora que respeto un poco a Cachito Vigil puedo citarlo, el dice que los campeones son personas comunes que hacen cosas extraordinarias. Y si juntamos ambas citas podríamos decir que el corazón de un campeón puede hacer cosas extraordinarias. Y creo que estamos orientados, porque aquél que pudo cruzar su Rubicón alguna vez tiene más chance de volver a cruzar otro –no el mismo- que uno que no lo hizo. Y por contagio, quienes son nuevos y pueden mediante su roce tener algo de ellos, es más que no haberlo tenido nunca (nada de esto se aplica para el fútbol, podría dar mis razones en otra entrada). Por eso Brasil deberá esperar.

Y si bien lo que quiero remarcar es el juego de conjunto, es imposible no hablar de Scola. Scola es como la neurosis: uno la conoce, sabe por dónde se mueve, que hace, en qué momentos puede llegar a tener más dudas, cuando se intensificará, cuando se la puede frenar un poco pero aun así no puede detenerla. Magnano lo tuvo muchos años, preparó defensas y no pudo contra el grandioso pick and roll de Prigioni y Scola. Luis no corre ni muy rápido ni salta muy alto, pero maneja todos los fundamentos de su puesto a la perfección –como lo hiciera Pepe Sánchez- y no le pesa en lo más mínimo ser quien tire del carro. Y por más que Argentina quede eliminada en la siguiente instancia nada de esto quedará opacado.

Finalmente recordé una frase del gran Muhammad Ali: "Los campeones no se hacen en gimnasios, están hechos de algo inmaterial que tienen muy dentro de ellos. Es un deseo, un sueño, una visión".

No hay apología al triunfo, hay apología al corazón.

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La solidaridad invertida

Cuando lo necesites, ninguna empresa te dará una mano, ese será el Estado.

Habiendo dicho eso continúo. Habrán visto estimados lectores desde hace unos días el spot de Fibertel donde agradece a todos esos héroes ya no anónimos, a todos los que en grandes gestos de arrojo y desprendimiento dijeron “me gusta” en facebook, a todos los que se jugaron la vida y mandaron un mail a info@... Y a todos aquellos que desde las bases marcharon por todo el país para defender a una humilde prestadora del servicio de Internet. “Bravos napoleones sin batalla”.

He tratado de evitar el tema porque aun no me parecen claras las cuestiones legales que están en juego. Ciertamente por cierta desinformación mía, por no saber de derecho, etc. Lo que me interesa es la reacción de los indignados. Cuando un tipo se indigna porque en meses va a tener que cambiarse de servidor de Internet, hay que parar la oreja. Yo tengo Fibertel (bah, entre 3 router mediante y anda súper) y me importa tres pitos tener que cambiarme, no me interesa en lo más mínimo, no socava mi libertad de elección. Es obvio que es una movida del Gobierno y no hay disimulo en eso, creo que si tardaron tanto en hacerlo fue hasta juntar las cartas para ganarla. Es la lógica de la acumulación de poder para cambiar cosas: la táctica y la estrategia de la política, y la política es meter las patas en el barro. Todos aquellos incautos que piden a la política y a los políticos condiciones nobles e ideales que le pedirían más bien a una pareja o a un padre están equivocados. La sociedad es conflicto, lucha, debate e imposición en última instancia del más fuerte. Y nunca un sector empresarial debe ser más fuerte que el Estado.

Me aburre repetirme (cuando me doy cuenta) y dejar sentadas posturas que a esta altura quien haya leído este panfleto las conoce. Antes de irme de pista, miren el comercial:

Una usuaria rubia abre el comercial, linda, un suspiro entre sexual y de fastidio a cámara, antes estaba mirando una mancha de humedad en un edificio (publico seguro, donde “trabajan” los parias estatales, se nota por el aire acondicionado viejo), luego una espalda de alguien que sube desde Paseo Colón para internarse en el microcentro, luego otra niña con ojos muy azules y un rubiecito tirando a colorado, luego una joven pareja (casada) desayuna mirando las noticias en la compu (ella una chica bien -que lamentablemente para ella tiene un aire a la Pando- que se enamoró de un morocho y le queda bien al lado, signo de amplitud, tolerancia y libertad de elección). Todos siguen. Un Juan Perugia cruza la calle y sigue mientras un auto importado pasa detrás, la niña de nuevo, luego un señor que se preocupa mucho que pasará si tiene que cambiar el @..., luego la familia con 5 hijos (claro, antes no había internet) y un perro. Pasan un par más, y uno frente a la casa Rosada un tipo desafiante (que venía de mear) dice: “yo elijo poder elegir”.

Imagino las conversaciones de los “genios” de esta publicidad para crear el spot, citando a Sartre y eso de que la existencia precede a la esencia. Segurísimo, ¿o no? Yo tengo un amigo tirando a morochito que tiene Fibertel eh, y no se siente identificado. Ah, ¿él no cuenta? Ok. Si total esta pelea excluye millones. ¿Y si algún minero tiene Fibertel? ¿Puede elegir seguir?

El medio es el puto masaje, continuo masaje puro vacío, puro blablá que insiste en tratar a la gente de imbécil, apelando a un sentimentalismo guatemalteco, a decir que le están tocando el culo y algo hay que hacer, gente que se molesta sólo cuando o le tocan el bolsillo o matan a alguien que se les parece a ellos, o a su madre, o a su ideal, y nunca al expulsado local que vive en su ciudad. Es un ciudadano cuando le conviene, que desea una solidaridad invertida, su participación es 2.0 y cree que eso es algo. No, como tampoco es esto, tan sólo ideas aprisionadas en un .com que bien podrían desaparecer sin que lo elija. ¿Y?

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Liquidación de saldos

Me preguntó si me hacía una factura, le dije que no. Me preguntó si tenía que darme cambio, le dije que no. Ella confía en que siempre le pago bien, nunca mira la plata. Le pago todo junto en la última sesión del mes. Si tengo cambio trato de llevar la plata justa. Antes de salir de casa me cercioré y si, tenía justo.

Terminada la sesión saco la plata, la cuento de refilón, me digo que está bien y se la doy. Después pasó lo que conté arriba. Salí a la calle, me puse los auriculares y me di cuenta que le había pagado de más. No mucho más, pero algo más. Entonces comencé a escribirle un mensaje diciéndole que le había pagado de más, que la próxima lo arreglábamos. Cuando estaba por mandar el mensaje me di cuenta que había puesto como destinataria a otra mujer, una mucho más actual y con la que hago muy otras cosas.

Me reí y dije menos mal. Cambié la destinataria y lo mandé. ¿En qué momento lo había hecho?, ¿Quién lo había hecho si no era lo que yo quería? Bueno, la respuesta para quien se haya adentrado un poco en la experiencia del inconsciente –no necesariamente con un psi- sabrá que el yo es burlado repetidas veces por el inconsciente. Este es un país sobrepoblado de psicólogos y como el discurso psi ha penetrado tanto entre cierta población–con su consecuente pérdida de fuerza conceptual- seguramente habrán oído hablar de la transferencia.

La palabra es transparente en un sentido, en el bancario de transferir algo de un lado a otro, fondos. Podría reemplazarse por la palabra libido –los fondos-. En psicoanálisis es más que el establecimiento de un vínculo, siendo éste un mecanismo natural que se da por fuera del ámbito analítico. Pero aquí tiene otras particularidades y los análisis solamente transcurren en transferencia (uno puede ir al psicólogo y aun así no establecerse, no hay garantías).

No sé si es interesante, pero ya escribí un poco y voy a seguir. Además Argentina le gana tranquilo a Angola en Básquet. Lacan yendo un paso más allá del maestro vienés entendió que la transferencia se trata de la puesta en acto de la realidad sexual del inconsciente. No suena tan mal como otros aforismos más crípticos. Lo dejo ahí a ver si puedo regresar.

Si hay transferencia hay resistencia. Y no es que quien esté analizándose diga “me resisto, no quiero”. No, es inconsciente y son múltiples, de diferentes instancias psíquicas. Por ejemplo una forma de resistirse (a que avance el análisis por ejemplo) es establecer un vínculo hostil con el analista, o uno de tipo sensual, amoroso, dejar de lado la tarea como analizante y preocuparse por cómo ella/el nos mira, si tiene “otras intenciones”, si me quiere, hay muchas variantes.

Las/los que dicen que están enamorados del analista, si hay transferencia, es amor de transferencia. Es verdad que uno puede sentir que el analista lo quiere a uno, se preocupa por nosotros, y si, así empieza todo análisis, en posición de Eromenos, de amado. Y dijimos pasar algo de un lado a otro, hay una actualización en acto, aquí y ahora, de por ejemplo algo sentido en otra escena, en otro tiempo a uno presente y con otro.

Entonces tomando la frase del francés, la transferencia es lo que manifiesta en la experiencia la puesta en acto de la realidad del inconsciente. Por ejemplo, si usted persona se analiza, y si hay transferencia –que es inconsciente- usted de pronto y sin darse cuenta se pone a hablar como si le estuviera hablando a su novio/a de hace algún tiempo, habla como le hablaba a esa persona allá lejos, cuando hubo amor, y no sabe por qué está de buen humor y tu psicólogo te parece el más copado y un poco lindo a pesar de ser un viejo choto. Es la puesta en acto, es el software funcionando que no vemos en la pantalla, sino tan solo el efecto.

También la hay fuera del análisis, pero con una diferencia esencial: el analista dirige la cura en abstinencia, sin responder a esas demandas, ya que es la condición para poder analizar. Quiere decir que la transferencia es un efecto del funcionamiento del inconsciente. Alguien que va al analista y dice: “te voy a contar la cagada que me mandé” buscando que el analista le confirme el lugar de su enunciación, de goce, y le mande una interpretación donde quede identificado por ejemplo con el lugar del superyó, si el analista entra, pasa a jugar exactamente donde la realidad sexual del paciente lo espera, cometiendo un error que complicará y demorará todo.

Todo el tiempo pensé que estaba pagando lo acordado. Las hipótesis y conjeturas del por qué de ambos fallidos me la reservo con artículos de la Constitución.

Perdón por aburrir, para quienes no acepten el inconsciente: Coelho. Para quienes lo hagan, reparto invitaciones al fragmento, a Tánatos, a Dionisio y después de unas vueltas a pagar cada vez menos, o no tan seguido, o no en los mismos lugares.

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Los condenados de la tierra

"Tell me, Mr. Anderson... what good is a phone call... if you're unable to speak?"

Agent Smith

En esta escena de Matrix el agente Smith le plantea a Mr. Anderson una falsa elección, ya que la decisión había sido tomada con independencia de lo que él tuviese para decir. Pero la ilusión de la elección está presente en el Neo en ciernes, le da el finger y pide hacer su llamada telefónica, la que todos saben que por ley puede hacer. Pero no cuenta con la respuesta de Anderson: ¿para qué le serviría una llamada si no puede hablar? Touché.

Ayer veía cómo festejaban en Chile la noticia de que los 33 mineros estaban con vida a más de 700 metros de profundidad. Yo sinceramente me preguntaba qué había para festejar, sobre todo cuando hicieron un punto seguido y dijeron que la máquina que haría un pozo lo suficientemente amplio para sacar a los obreros estaría llegando en estos días y trabaja a razón de unos 15 metros por jornada, por lo que llegar hasta donde están ellos se tardaría entre 3 y 4 meses.

Dios ya pestañeó dos veces sobre Chile este año. Quizás Piñera hace enojar a la madre tierra como sugirió Evo hace unos meses en ocasión del terremoto. El empresario que preside Chile sostuvo luego de exhibir el papel que decía "Estamos bien en el refugio los 33", que “Están con vida, están unidos, están con fuerza y tenemos que terminar esta maravillosa epopeya”. Un rato después supimos que las siguientes palabras fueron que estaban con hambre. Ya van 18 días.

Desde la cruel distancia de otro país se plantean algunas preguntas interesantes que no tienen que ver con lo meramente nutricio y fisiológico, sino ¿cuánto durará la cultura ahí dentro? ¿Cuántos estarán deseando haber llevado el cianuro que los montoneros llevaban en sus bolsillos por si había que limpiarse el tracto? Piense cado uno cómo se siente cuando se queda encerrado contra su voluntad un fin de semana sin salir de su casa. O las burguesas “crisis” provocadas por los cortes de luz. Multipliquelo por 700 metros bajo tierra y agreguele 32 personas –que irán descendiendo- de las que nada sabe cómo reaccionarán. Linda imagen, ¿no? Asistiremos a una tragedia en vivo, al deleite periodistico de la muerte negada y deseada, a la construcción de un pozo como en el capitulo de los Simpsons cuando Sting engañado de que Bart era un fan suyo, lo salva.

Porque, ¿cuándo un ser humano está bajo tierra? No vale decir subte, sótano o mina. Si, acertó, cuando mira las flores crecer desde abajo. Bah, ni siquiera, porque ojalá que no mire. Otra vez Chile será sede de una película –como Viven- hollywoodense, nos resta ver el desenlace y en ésta aunque lo supongamos, el agente Smith tiene dudas.

Si sale medianamente bien, Piñera tiene media reelección asegurada.

Hace muchos años –durante los noventas, cuando fue parada por el gobierno infame- fui a la mina de Sierra Grande en Rio Negro. Me puse un mameluco de color, casco y demás adminiculos que nos daban a los turistas. Por esos días la mina no estaba en explotación y el pueblo era realmente fantasma. Recuerdo el escalofrío que sentí al ver la gran virgen que estaba sobre la entrada de la mina y cómo con tan solo caminar unos metros un gran telón negro cubría todo dejándote como en la peor pesadilla infantil, sentías a los que estaban a tu lado, nada más, con el agua omnipresente bajo los pies y la marca del hombre sobre las piedras.

Pero más allá de la pregunta fundamental de si los obreros aguantarán la vida sin Fibertel, asistimos al deja vu: otra vez las vaquitas son ajenas y las muertes de los trabajadores.

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Larrea esquina Sarmiento

Muchos dias fuera del hogar y algunas ideas para meterlas en en bowl, unirlas y ver que sale siguiendo las enseñanzas del loco de Tzara.

Viajé bastante en colectivo, líneas nuevas y otras conocidas, dejé la ciudad. Sin los auriculares y con casi tres horas en un solo día haciendo recorridos urbanos uno tiene material de sobra para chusmearle a la vecina o escribir un cuento. Una mujer hablaba muy acongojada por teléfono, dejó de hablar y rompió en llanto. Quería y no quería mirarla, darle un poco de privacidad para que lo hiciera sin tantos ojos sobre ella, era dificil. Una de las paradas duró bastante ya que subió mucha gente. Ella miraba para afuera, justo se veía el mármol tallado que decía “Nuestra señora del socorro”. Supe qué pensaba por un instante.

Del otro de los asientos que marean -ya que dan la espalda al sentido en el que se avanza-, una pareja de jóvenes padres lucían preocupados mientras su hijo de unos 3 años jugaba con la radiografía de su tórax, la doblaba, la miraba a contraluz, le descubría el divertido sonido que produce al ondularla.

En el asiento individual para penitentes, un viejo olvidado actor argentino movía los labios con desesperante calma, abrazaba su traje marrón recién sacado de la tintorería y no miraba a la mujer que no secaba sus lágrimas. A pocas cuadras de dónde debía bajarme subió el inspector. Le dí mi boleto pero me dijo que era de otra línea. Y era. Por unos instantes me sentí el más idiota, lo único que faltaba era que el inspector accionara contra mí por un descuido. Pero no, la vida de buen peatón incluye no tirar basura, así que tenía mi boleto y me lo cortaron.

Esa noche soñé que me tomaba un colectivo que jamás que tomé (eso pensaba): el 37. Me llevaba para San Telmo, que es para donde va en un sentido de su recorrido, pero bajaba y era otro lugar, estaba en una manifestación, le estacionaba el auto a una anciana como favor y me encontraba con un amigo. En un momento la columna que formábamos comienza a bajar por una calle con una pronunciada pendiente y de pronto es otra ciudad reconocible, de mi infancia, pero yo tenía la edad de ahora y de repente aparece Francis Ford Coppola, le critico su última película, se adelanta, yo lo alcanzo a mi amigo y le digo al oido: “director´s cut”. En ese momento Coppola se da vuelta y me dispara repetidas veces a la altura de la cintura, me doy vuelta y sigue por la espalda. Siento caer y no poder mover las piernas. Despierto.

Ya lo decía Freud, el sueño es un rebus, un jeroglifico. Y el inconsciente sabe y escribe bien, con múltiples figuras retóricas. No voy a ahondar en este tono pseudo intimista que no me agrada pero bueno, llega a imprenta. ¿Sería el cineasta? ¿A quién le cortaron las piernas? Cut = cortar, Coppola = Guillote. Piernas que se cortan, ¿acaso que hacen los balazos? ¿Y por la espalda? Traición. Soñé un sueño maradoneano.

Al día siguiente de casualidad tuve que tomarme el 37, no en el sentido a San Telmo sino por Entre Rios. Un rato antes había comprado por 10 pesos “Los condenados de la tierra” de Frantz Fanon, una ganga, me gusta cuando a los libreros se le escapa la tortuga. Me llamó una amiga para que la ayudara a pensar qué libro le podría regalar al novio que se iba a Europa unos meses, pero la condición era que la trama aconteciera en ese continente y no incluyera poligamia. No teníamos mucho tiempo, descartamos algunos obvios, reímos y sugerí “Viaje sentimental por Francia e Italia” de Sterne y otros que no diré si fueron los elegidos o no para no ser tan botón.

Al día siguiente fui a buscar a Parque Rivadavia otro libro –comprado por Internet a otro incauto- del querido Mailer, “Los ejércitos de la noche” a tan sólo 20 pesos. En su contratapa se lo vendía como uno de los 10 mejores libros del año 69 para la revista Time junto –entre otros- al de Fanon.

El sueño de la noche fue más leve: solamente llegaba tarde a una obligación que aun no sucedió.

Monotemático.

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Recrudece

Ayer llegué de madrugada a casa, caminé como 15 cuadras a las 3 de la mañana con muchas cosas de valor en mi bolso -que encima no eran mías- sin poder conseguir un taxi, simplemente no pasaban. No tenía miedo, pero las calles desiertas a esa hora son todo o nada. Llegué bien como siempre, los motoqueros que asolan la ciudad los jueves y domingos me gritaron algo pero nada más. Seguro dijeron “capo” o “varón”.

Mientras me desvestía miré los mails y encontré bajo el título de “ASCO” este video:

Conmoción, y efecto contrario al buscado. Todos estarán al tanto de lo ocurrido con la mujer embarazada baleada en La Plata, que la siguieron después de que retiró 20 mil dólares que con m"ucho sacrificio había juntado junto a su esposo para comprarse una casa". A la madre le hicieron una cesárea y el bebé no resistió el trauma y murió. No me interesa tanto señalar el hecho en sí que es horrendo y rompe corazones sin lugar a dudas, una pareja que sin comerla ni beberla es marcada a fuego por otras personas para toda la vida, jodidas para toda la vida. Tampoco decir que estos casos se cuentan los dedos de una mano en el país.

Otra vez la prensa, el papel de la prensa, de cierta prensa, hijos de puta que nunca pierden y repiten hasta la nausea una y otra vez un hecho aislado y ayudan a crear la sensación de multiplicidad, de desolación en las calles, infunden miedo en proporciones bíblicas, luego se apaga la cámara y van al cajero a ver que la caja de ahorro esté bien.

La violencia la genera la desigualdad, no la pobreza, pero también estos mensajes. Este video es la cima de la banalización del periodismo, mensajes de sentido común licuados, berretas, que lo que dicen es que hay que matarlos a todos los delincuentes, negros, “ellos”, las hordas que cercan la ciudad para quitarnos nuestras vidas, nuestro sexo, nuestras instituciones (esos homosexuales burgueses pedigüeños) y vaya a saber uno cuánta mierda más. Estoy indignado, este video y pedir que salgan los tanques a la calle como Grondona y "no me vengan con eso de los derechos humanos" es lo mismo. Alguien hablando en castellano neutro, la ficcionalización de la realidad al extremo, los subtítulos al familiar de la víctima, si uno no supiera de qué va, pensaría que es un sketch de Capusotto. Voy a copiar el texto de C5N tal cual para que su obscenidad (al menos para mi) quede en evidencia:

“Isidro sos vos, Isidro es tu hijo, es tu hermano,es papá y es mamá, Isidro nació y no lo dejaron vivir, Isidro somos todos, que su muerte no sea en vano, que sepan que estamos mirando, que sepan, que entiendan que así no se puede seguir.”

Recuerdo cómo la “gente” se conmovió hasta las lágrimas cuando un viejito canoso y de ojos claros lloraba en la puerta de su casa el asesinato post secuestro de su hijo, cómo los medios lo convirtieron en el mártir y adalid de la mano dura, sancionando una ley que va en ese sentido y que lleva su apellido. Luego supimos que no era ingeniero y otras cosas, pero otra vez los medios siempre jugando para la contra y desestimando finalmente el genuido dolor de ese padre. Y digo contra y quiero decir para su beneficio, porque no son noticia los chicos muertos por gatillo fácil, en “enfrentamientos” o por la violencia de la exclusión, no. También existe el rating de la muerte.

Estos hechos tremendos y repudiables (aclaro una vez más para los lectores perezosos) ponen a prueba cada vez lo que la sociedad ha conseguido en madurez, estabilidad y civismo. Estará quien diga que si eso le pasa a uno la reacción natural sería ir a matar a quien haya cometido el crimen, es probable, me veo en ese lugar los primeros minutos, pero sería peor, a la larga siempre será peor, la justicia no es venganza, al menos los que sólo creemos en la de los hombres. O no debería ser. Hay unas conferencias de Foucault que se llaman “La verdad y las formas jurídicas” que son muy esclarecedoras y no tienen desperdicio.

Hay muertes en vano y muertes absurdas, ¿qué sentido puede tener morir en esas condiciones? Que me lo explique Longobardi.

10 com

Nuevo cuerpo técnico

"Vamos Che, por qué dejar,
que tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos, triste será.
Si no sos vos, será muy triste."
“Se vos” Almafuerte.

Luego del cimbronazo post eliminación mundialista, luego del recibimiento multitudinario en Ezeiza, las dilaciones maradoneanas –inclusive dando su visto bueno al rompimiento de relaciones diplomáticas de Venezuela con Colombia, no sin aclarar que la cosa no es con el pueblo hermano- asistimos a otra gran perla de la vida del 10. “Tocuen es cuento” y “Grondona me mintió, Bilardo me traicionó” se sumarán a la biblia maradoneada en su calendario 2010.

Desde ayer se corre el rumor, gracias a su particular posición en el lenguaje del Dr. Bilardo, que Maradona tendría chances de continuar en la selección. Fuentes cercanas nos han filtrado información (siempre me pregunté por el yeite de escribir en plural cuando uno es uno solito y ya) concerniente al nuevo proyecto “Selecciones nacionales”.

Parece que Grondona está algo cansado de la Generación 86, no confía en la del 78 por amateurismo y menos en la del 66 porque la asociación con Onganía “no garpa”, según se lo pudo escuchar al mandamás de la AFA confesar a Meisner, el capo de Quilmes, amigo de Anibal Fernández.

La cosa viene así: Humbertito Grondona, el que manda realmente, es un rockero viejo, amigo de Spinetta, García, y demás músicos que componen nuestro rock, que cansados de volverse en cuartos de final habrían puesto sus pergaminos sobre el sudario sito en la calle Viamonte y tendrían el aval de todos los dirigentes de primera división y de las demás categorías para llevar a cabo la tan demorada reestructuración.

Es un proyecto serio que ha dormido algunos años en los camarines de Obras pero que ha cobrado nuevos bríos dado que cualquier cosa es posible. La fotocopia del facsímil que ha llegado a mi bandeja de entrada contiene el esquema, las líneas principales del proyecto para que finalmente nuestra selección de fútbol alcance la gloria que individualmente, centenares han alcanzado.

Aquí algunos titulares:

1-    DT: sigue Maradona.
2-    Ayudantes de campo: Luis Alberto Spinetta y Andrés Calamaro.
3-    Preparador físico: Charly García y Ben Johnson (la AFA cedió a pedido del 10).
4-    Tótem: Julio Bárbaro (da suerte).
5-    Muerto: Juana Molina (todos tienen uno).
6-    Jefe de Prensa: Ricardo Iorio.

Brevemente las justificaciones:

1- Maradona: un mundial de experiencia, nuevos tratos con dirigentes, empresarios y sponsors, un duque entrenado por la condesa marrypoppiana de Chikoff. Reencarnación.

2- Ayudantes de campo. Bien sabido es que el problema de la selección fue de comunicación, la idea de Diego no llegaba por déficit en lo simbólico, entonces para remediarlo, Humbertito hizo la obvia: recurrió a dos paladines del sujeto y el predicado: Spinetta y Calamaro, cada uno lo mejor en lo suyo. Humbertito, exégeta del Curso de lingüística de Saussure, convocó a los dos para que cada uno se hiciera cargo de un polo: Spinetta el de la metáfora y Calamaro el de la metonimia. El flaco, gran conocedor de táctica gracias a su pasado como come banco en Nuñez, puede sintetizar en una frase no mayor a 20 palabras todo un concepto que a Calamaro le llevaría media hora dada su gran afección al desliz por la combinación, la cacofonía y el poco apego a la sustitución. Los jugadores, agradecidos.

3- La menos jugada de las movidas: como es de público conocimiento, Charly se encuentra en su mejor momento. Hace unos pocos días se corrió una noticia malintencionada de una visita a un hospital, y fue verdad, pero solo para hacerse en chequeo en su rodilla ya que desde que se salió de la granja de Palito, está copado haciendo Longboard y BMX. Lo que no tuvo en cuenta Charly es que el proceso de descongelamiento está tardando más de lo esperado y sus articulaciones aun no están como antes. Y en el caso de Ben Johnson, bueno, el sabe del sistema antidoping y tira dos o tres rutinas para entrenar. En eso sigue a Signorini, quien sostenía que “Si un jugador profesional no está en condiciones de hacer su propia entrada en calor entonces se tiene que dedicar a otra cosa”. Misma lógica para no convocar un médico al plantel.

4- Referente político, peronista, ex interventor del Comfer y Secretario de Cultura de la Nación, será el nexo entre el Gobierno y el cuerpo técnico, no sea cosa que se despilfarre la plata de los contribuyentes, como sostienen quienes sin saberlo, apoyan la debacle del país.

5- Siguiendo el ejemplo de España (país serio) y aprovechando el viento de cola político local, se suma una mujer al cuerpo técnico, chivo expiatorio y destinatario de todo lo que salga mal o esté reñido con la moral y las buenas costumbres. Juana es respetada afuera y ninguneada acá, donde su padre es el artista de la familia. Y con razón, porque si esos ruiditos lo fueran habría que quemar 50 años de rock.

6- Quien amalgamará la harina y la levadura del grupo a puro huevo y patriotismo, el múltiple sobreseído Ricardo Iorio, que goza de buena salud pública tras su reciente tapa en Rolling Stone, una figura que neutralizará la verba de Maradona y evitará que crezca otro Toti Pasman. Ansío la primera conferencia de prensa del ciclo presentada y moderada por Ricardo.

Así las cosas, sólo buenaventura se divisa en el horizonte, dejando en manos de quienes de esto saben un poco los destinos de todos los millones de argentinos que serán censados en breve.

Ampliaré cuando me llegue más info. Por lo pronto citando al jefe de prensa (y una canción que apela al estoicismo del apaleado) nos vamos:

“Bueno, con este tema nos despedimos. ¿Cómo que no? Hay que estar acá arriba, che. Esto no es Prince, amigos”