Las temblorosas manos de Dios

Las temblorosas manos de Dios

“Téngase en cuenta que una buena mitad de este oficio (el de escribir)  consiste en tener la suficiente sensibilidad respecto del momento como para buscar la siguiente promesa, que por lo general esta oculta en alguna palabra o frase, apenas un movimiento al costado de la intención conciente de uno. (la conciencia, esa herramienta embotada, corcovea en la direccion general de la verdad; el instinto arranca la pluma. ¡Vítores!”
 

Los ejércitos de la noche. Norman Mailer

Cuando algunos encuentran el límite de lo cognoscible, Dios tiene su oportunidad. Para quienes crean en él; quizás tengan un trato más cotidiano, un soliloquio a dos voces, pero para los que no, cuando el cinto ajusta y el aparato psíquico tiembla, él tiene al menos luz amarilla. Entonces Dios se expresa con metáforas, una revelación es una metáfora, el fin del sentido aunque sea un sentido, muchas veces no lo tiene, es un real, y una definición de lo real es aquello que está excluido de lo simbólico y lo imaginario. Por otro lado,  creer en algo no necesita esfuerzo, solo sucede, se desliza y se siente en la metonimia.

Otra vez escuché este fin de semana al “doctor” Cahe decir de Cacho Castaña que estaba en “las manos de Dios”. Un límite y le suena el teléfono a Dios. Lo que nadie quiere saber es que a Dios la mayor parte del tiempo le tiemblan las manos. O las tiene enjabonadas. O peor peor aun, está cansado de ser bombero, cuando a él en realidad le divierte más el fuego.

Todos los que llegan a las manos de Dios, indefectiblemente ca-en. Más si quien lo expresa es un médico. Misma situación cuando alguien que sufre por tan solo estar vivo y pide ayuda a alguien que estudió en una Universidad, confunde el ámbito y se entrega a la medicina para paliar un dolor del alma (que como sabemos siguiendo a Descartes está situada en la glándula pineal). Idéntica situación para tratar a un adicto: es en el de la salud, no de los policiales. Y una digresión más: en el terreno de lo que se puede conocer, por ejemplo, cierta psicología americana hizo hincapié en el déficit, mientras sobre el mismo tema por ejemplo los constructivistas rusos entendieron que un límite es el piso inferior del siguiente nivel de desarrollo. 

Si Dios es la perfección y alguna fue representado bajo la forma de un círculo, entonces tiene asidero la figura-hipótesis de aquellos que sienten horror ante un círculo sin cerrar. Y si no, pregúntense/les a un obsesivo qué le pasa si no pudo hacer eso íntimo inconfesable que hace cada noche antes de irse a dormir (“la religión privada” la llamó Freud).

Sólo habiéndolo perdido se lo puede buscar. Es la experiencia constitutiva que rige el deseo y a la que la mayoría está expuesto. Así como no se puede perder lo que no se tuvo, nunca se busca a ciegas. Las marcas de nuestra historia arbolan el camino, y aunque creamos que si estamos en la azotea hay que saltar, también hubo un Borges le dio la vuelta a la nada no como un melancólico (que se  hace objeto de ella,) y escribió uno de los 10 poemas más importantes de la historia, el de los Dones que abre: “Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche.”

Dios se hace presente cuando parpadea, cuando el sistema necesita reseteo, en la chispa creadora de lo desconocido, en la metáfora, y también cuando se acaban las palabras, Bukowski siempre se reía de cómo las personas lo traían a colación en el acto sexual.

“ Gracias Dios, por el fútbol, por Maradona, por estas lágrimas.”

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Dormir al sol

Dormir al sol

“a mi la idea de mudarme siempre me contrarió. Siento apego por la casa, por el pasaje, por el barrio. La vida ahora me enseñó que el amor por las cosas, como todo amor no correspondido, a la larga se paga.”

Domir al sol, Bioy Casares

Al Padre de la Patria se le atribuye la frase: “serás lo que debas ser o no serás nada”. Es probable, su instrucción europea ilustrada es un viento en ese sentido, se sabe que leyó a Descartes y a Kant. En fin, terrible máxima para llevar sobre los hombros. Frase que puede convertirse en el karma de la vida de alguien, como muchas otras. Su tono superyoico la vuelve obscena. Lacan dirá que el superyó habla con sintagmas inamovibles, fijos, y para mi la palabra más justa que utiliza es: irresponsable. El superyó va en contra del sujeto. Muchas son las sogas que atan a un sujeto al mundo, muchas las zonas que tienen contraseñas puestas por otros. Pero los nudos son necesarios, sin ellos la carpa no se arma nunca.

Y que dificil puede ser hacer lo que hay que hacer, si por mi fuera estaría tirandome a muerto escribiendo sobre las dificultades de los popperianos para amar (piensen en Mario Bunge), el isomorfismo entre el excelente uso gramatical y la extrema derecha, o al menos como dijo Arlt alguna vez, ser un operario de la escritura  (“Si usted conociera los entretelones de la literatura, se daría cuenta de que el escritor es un señor que tiene el oficio de escribir, como otro de fabricar casas. Nada más. Lo que lo diferencia del fabricante de casas, es que los libros no son tan útiles como las casas, y después... después que el fabricante de casas no es tan vanidoso como el escritor").

El exilio físico es más que parcial, es al menos de tres cuartas partes. Mientras algo siga presente se puede mantener un diálogo en esa conjugación. El hardware no se reemplaza, es verdad, esa dimension se explica sola y vuelve al mismo lugar. Pero si ahí siguen en pie las personas que uno eligió, las esquinas donde frenó, las aulas donde no prestó atención, los dinteles donde fue rechazado, las cientos de noches en rockerias, quizás solo sea un momento, quizá esté sucediendo que por delante esté el becerro de oro y que tras sus pasos Hansel y Gretel hayan finalmente comprado un GPS.

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Haciendo amigos

Haciendo amigos

La escritura fue una adquisición tardía del hombre, la máquina con el aparato fonador, la mielinización y su desarrollo en el taller mecánico de Dios tardó mucho tiempo. Primero gritó, luego entonó y finalmente aprendió a hablar. Mucho tiempo después cuando pensó en el tiempo y en la existencia, necesitó dejar su voz en un formato que lo trascendiera e inventó la escritura. Desde aquél tiempo incierto se impone la división entre habla y escritura. Si bien una no es sin la otra, algunos personajes que podemos leer en distintos medios, libros, blogs y demás formatos desconocen esa distancia y enarbolan lo que para mí –en forma de bravata irrespetuosa- es una forma de disfrazar limitaciones. En otros ámbitos artísticos también sucede, disciplinas donde el espacio para la innovación a esta altura del partido es mínimo y deben recurrir a rebuscadas racionalizaciones que edulcoren la desafinación, un lexicón pobre, un ideario con cinco imágenes, etc.

Después de leer una novela de Mailer, de Fitzgerald, de Arlt, de Bioy uno puede distinguir que si calle se mete en la escritura, es porque la han dominado antes, de ahí la tremenda de dificultad en escribir buenos diálogos. Al que sabemos que afina, le creemos la desafinada, porque primero estuvo el canon que se estableció en algunas mesas chicas y jodió a todos después. Primero aprendemos a sumar, luego a restar, luego a multiplicar y finalmente a dividir. Esas operaciones respetan una lógica sin ningún desvío. No se escribe como se habla. Pienso que sueno conservador y es probable, pero no estoy negando de ninguna manera la posibilidad de romper los moldes, los cánones, lo establecido, solo que en general esas grietas de luz en los adormilados circuitos que conservan el statu quo, no pasan de modas. Para leer algo que podrían decir mejor las viejas puiguianas de mi edificio, abro la puerta.Corriendo con el antebrazo todo lo que dije, todo eso está bien que exista, mi espíritu dadahumanista celebra la diversidad artística aunque más no sea para reírse de ella. 

 

Ya guardando los botines, no puedo dar palos sin recibir algunos, quizás estoy sufriendo la frase del más grande luego del partido con Uruguay que nos dio la clasificación, ya que no tengo tiempo físico para escribir y las piedras se acumulan en mis bolsillos.

Para terminar, amigos míos, una cita del blogger más genial del país, que el 15 de Septiembre de 1941 escribió en su aguafuerte titulada “Necesidad de un diccionario de lugares comunes” lo siguiente:

“Cuando un hombre habla el idioma de su pasión, de su desorden, de su odio o de su iniquidad, involuntariamente hace estilo. Cuando un hombre hace estilo, agravia, también involuntariamente, la falta de estilo de otros hombres. ¿Por qué el estilo es un agravio? Porque debajo del léxico, como decía usted, se encuentra un determinado edificio espiritual o psicológico. La mayoría de los hombres llevan en su interior monstruosas arquitecturas de juicios, construidas con ladrillos amasados de barro de lugares comunes, y la grosera fábrica en la cual habitan intelectualmente, se les antoja lujoso palacio. Cuando otro hombre, cuyo idioma no está ensamblado de lugares comunes les expresa realidades espirituales o psicológicas diferentes a las que ellos están acostumbrados a reverenciar, se les antoja que están escuchando a un ladrador de injurias; y entonces, odian atrozmente al hombre que por no expresarse con frases hechas, ofende sus convicciones con la fortaleza del estilo."

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La guerra al cerdo

La guerra al cerdo

“volvió esa noche, nunca lo olvido, con la mirada triste y sin luz, y tuve miedo de aquel espectro que fue locura en mi juventud. Se fue en silencio, sin un reproche, busque un espejo y me quise mirar, había en mi frente tantos inviernos, que tambien ella tuvo piedad”.
 Volvió una noche. Gardel-Le Pera

Tuve que levantarme a buscar un lápiz. Tanto que le critico que no hay que marcar los libros, tuve que empujarme mis palabras y empezar a poner corchetes –mientras daba pequeños gritos de hurras sofocados- ante los estiletes de bravura, sutileza y sofisticación de quizás el novelista top 5 de la literatura argentina, el narrador de pulso recoletamente firme.

¡Haber empezado a hacerlo antes! Pero ya iba la página 85, y se lee:

“La mirada de cerca. Fijaba los ojos en los labios, en detalles de la piel, en el cuello, en las manos que le parecían expresivas y misteriosas. De pronto creyó que no besarla era una privación intolerable. Se dijo: “estoy loco”. Recapacitó que si la besaba, estropearía toda la ternura que ella tan espontáneamente le prodigaba. Caeria tal vez en el error que la desilusionaría, que lo exhibiría como un individuo insensible, incapaz de interpretar correctamente una efusión de generosidad; como un hipócrita, que se finge bueno, mientras hierve de apetitos groseros; como un tonto que se atreve a expresarlos. Penso: “Esto no me pasaba antes” (y se dijo que el comentario se le volvia habitual). “En una situación así yo era un hombre frente a una mujer; ahora…”

Un pequeño tratado sobre una (la) cosmovisión masculina que comienza y termina con mujeres, amigos y muerte, desde la punta de la pirámide demográfica. 

“Creyó por primera vez entender porqué se decía que la vida es sueño: si uno vive bastante, los hechos de su vida, como los de un sueño, se vuelven incomunicables porque a nadie interesan.”

El patíbulo es todo el tiempo.

“Después de tantos años de amistad, por primera vez entraba en el cuarto de Néstor. Vagamente miró retratos de personas desconocidas y pensó: “La intimidad que dejamos de lado no impidió que fuéramos amigos”. Esta observación lo incitó a reflexionar sentenciosamente: “Hoy todo el mundo es íntimo; amigo, nadie” (¡fucking 1968!)

Si hablo lo afeo.

"También da vértigo el futuro –continuó Arevalo-. Lo imagino como un precipio al revés. Por el borde asoman gente y cosas nuevas, como si fueran a quedarse, pero también caen y desaparecen en la nada.”

Más.
 

"Quizá una de las pocas enseñanzas de la vida fuera que nadie debe romper una vieja amistad porque sorprenda una debilidad o una miseria en el amigo. En el conventillo descubrió que toda persona, en la intimidad, es repulsivamente débil, pero también, por los compromisos de vivir y morir, valiente.”

No alcanza la vida para leer lo que queremos, pero hay libros que te obligan a terminarlos cuanto antes, no vaya a ser cosa que si lo bajamos y dejamos librado a pequeños olvidos, terribles cosas nos pasen: los cerdos nos muerdan los pies y un búho (filósofo) nos saque los ojos.

Final de año y las palabras en este panfleto son de otro. 42 años me esperó Bioy en la biblioteca familiar, tenía que hacerle alguna justicia. Y el lápiz tanto no mancha.

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Marcelo Bielsa

Marcelo Bielsa

"Gracias le doy a la Virgen
 gracias le doy al Señor

porque entre tanto rigor 

y habiendo perdido tanto

no perdí mi amor al canto

ni mi voz como cantor"

Estas estrofas del Martín Fierro las citó Calamaro en su concierto regreso en  el Luna Park tras casi cinco años de ausencia en los escenarios argentinos. Hace unos días Marcelo Bielsa dio una magistral conferencia de prensa donde anunciaba que si al día siguiente perdía el presidente de la AFA chilena, dejaría su cargo luego de sus últimos compromisos del año, dando una serie de argumentos sociológicos y deportivos irrefutables, nunca apelando a lo sentimental. Tratar de condensar la conferencia y lo que pienso de Bielsa me llevaría miles y miles de palabras que le ahorraré a usted, ocasional y recurrente lector.

Al día siguiente de la conferencia finalmente ganó las elecciones un español (¡!) que fue elegido por los presidentes de los clubes chilenos, en una acción que revela la poca intención de profundizar el modelo en el cual Bielsa había sido una parte importante (cosa que él tratará de negar sistemáticamente), primando –cuando no- intereses menos generosos e individuales.

Hace unos días JP Feinmann decía que él podía darse cuenta cuando alguien pensaba con rigor, en relación a Cristina, y lo mismo puede decirse de Bielsa. No existe ni ha existido en el fútbol argentino un técnico con la rigurosidad de pensamiento, claridad argumentativa y expositiva de sus ideas, sus métodos, su trabajo de campo, su preparación, en fin, la idoneidad para el cargo. Hasta podría decirse con el eufemismo con el que algunos profesionales de Recursos Humanos rechazan candidatos por estar “sobre calificados”, Bielsa está sobre calificado para dirigir fútbol, el lo negaría de corazón (y yo) y sería cierto, pero entre tanta mediocridad y pensamiento mágico que se puede divisar en las palabras de los técnicos de nuestro país, Bielsa suena al padre de la criatura, a aquél que sufre por lo que se le escapa de las manos.

El dice que su experiencia en Chile le despertó la vocación, aquella entidad de dudosa existencia que quizás sólo exista para el que la encuentre. El deseo algo tiene que ver ahí. Bielsa trabajó en Chile para darle mucho de lo que no tenía, juntó medio millón de dólares dando conferencias y lo “devolvió” en inversión para el complejo Pinto Durán, donde, ante la mirada incrédula de Mayne-Nicholls pidió vivir, un lugar de cara a la montaña; ubicada en una modesta zona de Chile.

Logró unir temporalmente a los dirigentes y tocó el alma excesivamente patriota de los chilenos (mi pasado patagónico así me autoriza) y les mostró artleanamente que a base de trabajo y calidez humana, podían un poco más. Recibía a todo aquél que se acercara al predio, a cualquier DT que pidiera observar sus trabajos y ponía una persona a disposición para que lo guiara por el mismo y explicara todos los ejercicios si así lo requería, extendiendo una copia de su base de datos de manera desinteresada, ya que en la base de este proceder él sostiene que mientras mejores sean los otros (técnicos, jugadores) uno consecuentemente se mejora.

Habló sobre la idea de invertir en aquello que no se verá inmediatamente sino con los años, en los jóvenes, en los beneficios que verán otros, y recordó el orgullo que sentían los habitantes de algunos pueblos cercanos a Rosario cuando los árboles de su calle principal eran tan altos que se tocaban en sus copas desde las veredas enfrentadas. También recordó que algunos intendentes los mandaban a podar para borrar ese símbolo del anterior gobierno.

Del rigor en la ciencia

Bielsa es un personaje borgeano, laberíntico, pero jamás un loco. Aquí comienza el trabajo de deconstrucción de su apodo, que espero sigan otros más lúcidos. Históricamente la locura ha apresado en sus redes a los pobres, los desposeídos, los extranjeros, la famosa otredad, todo aquello que despertara algún temor, algún rechazo en los supuestos normales, que por un lado no son más que aquellos que han ganado, que han llegado primero y han impuesto su discurso. También se ha asociado la psicosis a lo deficitario, cuando en realidad la inteligencia no se ve afectada (aunque si en las esquizofrenias). Hablo de inteligencia, de voluntad, de rigurosidad porque intuyo que Bielsa no se debe llevar muy bien con la hipótesis del inconsciente, es decir, aceptar que hay algo más allá de nuestra voluntad y que nuestro yo no es el que determina nuestra conducta. Y Freud lo propuso y demostró cartesianamente, ¡un genio! Ese trabajo desmedido, esa puntillosidad, ese declarar conocer a todos los jugadores sub-20 de los 32 equipos del fútbol chileno quizás sea la argucia de su fantasma para evitar el horror del inconsciente. Pero no quiero ir por ese lado.  Bielsa es un iluminista, el pensamiento es un reflector que no solamente va sobre el campo de juego.

Yo desde la supuesta razón, en mi condición de devoto del equipo más popular de Rosario, debería odiar a Bielsa por ser de la contra, pero no lo hago, sino lo contrario, ya que ¿Qué culpa tiene de haber pertenecido a una familia que abrazó al club de la ciudad que lleva un nombre en inglés? Académicamente toda definición psicológica de “normalidad” es cuestionable. 

Los franceses a principio de 1900 describieron y delimitaron  las“locuras razonantes”, pero éste no es el caso. ¿Acaso no podría decirse de un loco que es alguien que no sabe lo que dice? ¿O que no tiene sentido? ¿Acaso yo tengo un hilo, hay una coherencia en estas líneas? ¿Acaso usted sabe lo que dice?

Bielsa si, un pre freudiano.

“Yo sé que la verdad es la verdad del que tiene poder." No lo dijo Nietzsche, lo dijo Bielsa en esa conferencia, y  ahora debe estar cantando la canción de Loquillo, Línea clara:

"Dicen qué me repito
de lo claro que hablo,
será que no me entrego
a las reglas del mercado
porque milito en la razón
del pensamiento ilustrado."

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Nadie con un arma sabe bien qué es lo que pasa

Nadie con un arma sabe bien qué es lo que pasa

Cachetazo dice TN, cuando en realidad se ve claramente la artera trompada que la presidenta de la Comisión de Asuntos Constitucionales de la cámara baja le propinó a Carlos Kunkel. Con su mano izquierda le corre la derecha con la que se “defendía” y a renglón seguido estampa el puño cerrado y traidor. Freud decía medio en chiste que la cultura nació el día que en lugar de tirarle una piedra a alguien por la cabeza, el ser humano lanzó un insulto.

Que son campanas de palo las razones de los pobres decía Martín Fierro. Son campanas de palo los argumentos –por ser bueno- de la oposición. ¿Y la tolerancia?, ¿Y el consenso? ¿Y Marcela y Felipe? ¿Y la moto? Apenas sucedido el hecho vemos la operación mediática de ese sector de siempre por invisibilizar.

Cuando la estructura sale a flote, se revela, algo impredecible puede pasar. Si la verdad (una) es una ficción por algunos compartida, venimos asistiendo como nunca a la instauración de una realidad en los medios que poco tiene que ver con algunos hechos. Más que nunca se trata de palabras, los hechos parecen perder peso y gracias a una repetición maquinal, casi dejan de existir. Estaba trabajando sobre otra cosa hasta que vi el golpe de hociquito Camaño, esposa del truhán Barrionuevo y me distraje hacia este lado. Pero vuelvo a cuando se pierde la máscara: es casi imposible que las cosas sigan como estaban, porque hasta la persona más cómplice en silencio de la infidelidad de su pareja, cuando ésta se hace burdamente presente, no se la banca. Espero ansioso ver las repercusiones.

Para alguien será un cachetazo, para otros una piña, para otros una metáfora, para 678 un loop eterno. ¿Qué dirá la pequeña Lilita, la diputada Hotton (de la parroquia de Maru Botana) sobre los valores, esa entelequia malversable que siempre son llamados por derecha?

Y hablando de fachadas, de mentiras y de caídas, finalmente se retiró el muy mediocre boxeador Fabio “la mole” Moli, que la única vez que fue a pelear afuera por el título mundial, se tiró apenas le pasó la primera piña de Klitschko cerca. Casi como hizo el poeta de los cabellos más cortos del mundo, Arthur Cravan (quien dijo que la gente embrutecida sólo sabe ver belleza en las cosas bellas), en 1916 cuando desafió a pelear al campeón de los pesos pesados y se dejó caer en el primer round mientras decía: “no me mate, se lo suplico”.

Al menos era más honesto, no es poco.

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Negro de alma

Negro de alma

“Pero si es negro, tiene menos de 40, es hincha de Boca, su padre es albañil, toda la familia peronista, él maneja un taxi en Pinamar…  ¿Cómo puede odiar a Kirchner y estar a favor de Macri?” se preguntaba entre dolido y asombrado un amigo sobre un conocido de toda la vida, casi dispuesto a cortar relaciones con él. Yo le dije que eso era exactamente la ideología en su acepción marxista clásica de falsa conciencia (de clase), un individuo de una clase, habla y es hablado por otra, aun no ha tomado conciencia de la suya y defiende los intereses de otros que no pudiéndolo ver, son sus opresores. La conciencia invertida.

Recuerdo a Castells apoyando al campo en su intentona golpista, sumándose a un reclamo ajeno, le resalto este comentario de su amigo, recordamos a los que trabajan de seguridad en boliches, recitales -personas que tan sólo por sus apariencias hubiesen sido los tronquitos con los que hubiesen prendido una fogata alemana- escucharlos referirse a los chicos del público como “negros de mierda”. Fascinante en un nivel teórico, despreciable a un nivel humano.

Fascinante porque son ejemplos de cómo los discursos funcionan con independencia de las condiciones materiales, ahí con demente impunidad nos alejamos de la ortodoxia marxista y las vemos funcionar en todas las clases sociales, en todo el abanico posible de una sociedad. Es verdad que el arrastre familiar, etario, del grupo de pertenencia influyen mucho, pero cuando alguien empieza a dudar y a repensarse y a pensar qué hace, para qué lo hace, para quién, empiezan los problemas y quizás se desata la neurosis.

Una pregunta  que divide aguas es cómo piensa uno al que tiene al lado. Si es un par, un compañero de existencia o es algo inferior, indigno, o directamente no reconocido como persona. Si esto es así, la puerta está abierta a todos los atropellos imaginables, desde la discriminación en la escuela, en el trabajo, hasta los genocidios. Aceptar la diferencia no es tarea fácil, la castración necesita algo de coraje y masaje. Lula es tornero y su primer diploma fue el de presidente.

Volviendo al comienzo pero ahora la ideología en su acepción de cuerpo de ideas relativamente sistematizadas. En estos días que corren –ni en los anteriores- no se ha escuchado a los ideólogos (¿habrá?) contarnos las bondades del neoliberalismo, de todas las políticas públicas de privatización de servicios llevadas a cabo en los noventas, la entrega de los fondos de los jubilados, la masacre a la educación y a la salud…nada,  ¿cómo alguien que perdió todo en los noventas y lo recuperó en este último lustro y medio puede estar fervientemente en contra del gobierno y apoyar directa o indirectamente a quienes ayudaron a vaciar al país y destruirlo material y simbólicamente? ¿Cómo un pobre diablo caído del catre se puede sumar a la superficialidad de carteras, botox, tonos fuertes y puños cerrados? Y peor la gente “instruida”, con cierto ejercicio crítico, ¿Quién, con su panza rebosante puede quejarse porque quizás haya que pagar un poco más caros los artículos de tercera o cuarta necesidad como un Iphone o un Blackberry?

No a los “ismos” dicen algunos como si fuese decir algo, como pedir tolerancia, consenso, mesura, puras pavadas que hay pedirles  a un tipo que maneja un auto con su familia dentro. Si la historia ha terminado entonces no hay nada que hacer. Mentira, idioteces lights, burradas postmodernistas, grises anti solidarios que hacen cintura, gambetas y dejan que muchos caigan del mapa. Todo se juega en la solidaridad. Licuar el valor de la política así como el valor de las ideologías, tanto como negarlas, es justamente afirmarlas y sin saberlo, actuarlas. Y recuerden que lo verdaderamente insoportable es darse cuenta de estar a merced del otro, en estado de interpretado diría Heidegger, en repetir que no estaba en el cajón, que medía más de su altura, en el dicen que dicen, que dicen que dicen. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, Néstor.

Y las fábulas  que todos hemos escuchado y nos han adoctrinado de alguna manera sin saberlo: el lobo soplando las casitas, ¿cuál resiste? La de material, la choza se vuela. Blancanieves y sus enanitos lumpens trabajadores, etc. ¿Qué culpa tendrán los colores?

Para finalizar, en este querido formato de las  perdigonadas, como le dije al cantante de Crema del Cielo sobre su canción que da título a esta entrada, será el soundtrack de la reelección: “No tengo que pedir permiso, ante ninguno me arrodillo. Mucho mejor si te molesta, si eso es ser negro, soy negro de alma. De piel y de alma.”

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Matar a un ruiseñor

Matar a un ruiseñor

La primera aparición fulminante la tuvo luego del incidente en el cual Colombia so pretexto de tener la posibilidad única de matar a un capo de las FARC, invadió territorio ecuatoriano violando la autonomía y las fronteras de su país vecino. Siendo hablado por el imperialismo yanki, el entonces presidente Uribe adujo que era una oportunidad única para deshacerse de ese eje del mal. Se tuvieron que juntar los presidentes de la región para desactivar una posible escalada bélica entre ambos, de la cual Chávez hubiese participado gustoso contra la Israel latinoamericana.

Grandes horas de tensión y debate, un Correa viril vestido con los ecos de sus pueblos originarios, graduado universitario con máster en Europa y un doctorado en Economía en EEUU, hacía el ferviente intento por no trompearlo a Uribe y mantenía con firmeza la distinción que posibilita un buen funcionamiento de lo simbólico: el representante y lo representado. Hacia el final del encuentro se llegó a un acuerdo de paz, se dieron la mano –no un abrazo- pero Correa dijo que como presidente de Ecuador daba por zanjada la cuestión pero que “soy un hombre de carne y hueso y moriré indignado con los que agredieron a mi patria”. Por un lado el estandarte, por otro el hombre.

Hace unos días no sólo lo quisieron derrocar sino que lo quisieron matar. Y él fue a meterse al centro mismo del lugar donde olía a magnicidio, a poner el cuerpo tras la envestidura. Y allí, frente a los centenares que lo querían voltear, salió al balcón y pronunció una de las frases de la década sin dudas: “Si quieren matar al presidente, aquí está, mátenlo si quieren pues, mátenlo si tienen valor, en vez de estar en la muchedumbre cobardemente escondidos […] si quieren destruir la patria, aquí esta, destrúyanla, pero este presidente no dará ni un paso atrás. Viva la patria”.

Su lenguaje no verbal acompañándolo, aflojando su corbata para mostrar el cuello, ancestral lugar para dar fin a una vida ante la postura imperturbable de sus escoltas. Y aquí lo interesante es este arrojo donde a Correa no le importaba ser asesinado, el pedía que mataran al presidente, no tanto a el. He escuchado en algunos medios una acusación de que Correa estaba haciendo una telenovela. Dios mío, eso es o bien ser un ignorante o un hijo de puta. Es mentira que no existen los ideales ni las ideologías, me he cansado de ponerlo en relieve desde este panfleto virtual, hay causas por las que morir, además, si uno es presidente: ¿Qué lugar más cercano a la épico puede haber? Es verdad que se puede obviar ese honor, ya sea yéndose en helicóptero o vendiéndole armas a países hermanos para guerrear contra otro de la patria grande.

Correa fue al lugar, dio la cara, puso el cuerpo y finalmente intentaron matarlo sin suerte por haber dudado en el momento preciso, quizás esa figura demasiado potente que los incitaba a cometer el acto los inhibió de momento, compró tiempo y dejó todo muy en evidencia. Hay un momento para todo y aunque parecía un escenario similar al que asesinaron a Allende, no, no podía ser, porque Allende murió con dignidad y en un espacio cívico, hubiese sido una injusticia poética si Correa hubiese muerto en tierras policiales.

Entre varias cosas me quedé pensando en las frases dichas en los momentos de máxima tensión y en el posterior a su liberación. Esta hipótesis: en los momentos de extrema tensión, de vulnerabilidad y encerrona, la chispa creadora toma el timón del habla, surgen las frases célebres (“la más maravillosa música”), frases que surgen de la combinatoria de lo único, ya que como no se sabe bien que decir, hay que decir cosas nuevas o de otra manera, en cambio en el alivio, la distensión, la homeostásis y la alegría uno hace más uso de las frases hechas, de las frases ya probadas. Ejemplo: “Salgo como presidente o como cadáver” versus “no habrá olvido ni perdón” una vez ya liberado. Una digresión.

A la distancia y sin conocer mucho de la realidad ecuatoriana, yo me sentiría reconfortado por un tipo así. Qué sabrán Kissinger, De la Rúa, Menem y la CIA sobre el honor. 


Su discurso en la ventana


La balacera


Un análisis interesante de la tv yanki sobre la CIA y su responsabilidad

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Cuatro cuartetos

Cuatro cuartetos

El formato blog no me dejará exponer estas ideas con las herramientas gráficas que me gustarían, y como la claridad queda a merced de mi escritura, pobre el que lea.

Mientras viajaba en colectivo me detuve en la estrofa final del tango que venía escuchando (Volvió una noche): “Se fue en silencio, sin un reproche, busqué un espejo y me quise mirar; había en mi frente tantos inviernos, que también ella tuvo piedad”. Ya lo había escuchado cientos de veces pero ésta vez dijo otra cosa, e inmediatamente se me vino a la cabeza la canción de Calamaro “Buena suerte y hasta luego”. La repasé en mi memoria y encontré algunas conexiones. Anoté en el aire esa frase y la asociación para ver luego qué relación podía establecerse.

Pasaron algunos días y finalmente pude sentarme y dedicarle un tiempo a este lugar telaraña.

Por fuerza tengo que copiar las letras para no pisar sin el suelo.

El tango de Gardel y Le Pera,  1935: 

Volvió una noche, no la esperaba,
había en su rostro tanta ansiedad
que tuve pena de recordarle
su felonía y su crueldad.
Me dijo humilde, si me perdonás,
el tiempo viejo otra vez vendrá,
la primavera de nuestra vida,
verás que todo nos sonreirá.
Mentira, mentira, yo quise decirle,
las horas que pasan ya no vuelven más,
y así mi cariño al tuyo enlazado
es solo un fantasma del viejo pasado
que ya no se puede resucitar.
Callé mi amargura, y tuve piedad,
sus ojos azules muy grandes se abrieron,
mi pena inaudita pronto comprendieron
y con una mueca de mujer vencida
me dijo “es la vida”, y no la vi más...
Volvió esa noche, nunca la olvido,
con la mirada triste y sin luz,
y tuve miedo de aquel espectro
que fue locura en mi juventud.
Se fue en silencio, sin un reproche,
busqué un espejo y me quise mirar;
había en mi frente tantos inviernos
que también ella tuvo piedad.

La canción de Calamaro:

Ella dijo que tuvo problemas y le dije
que este preparada para mucho menos
Ella quiso saberlo todo de mí,
pero no hubo palabras.
Dijo que era mala
que no arriesgue ese momento junto a ella
era lo mejor olvidar todo,
como si nada hubiera sido.
Ella dijo que te vaya bien,
y le dije buena suerte y hasta luego.
Y nunca más la volveré a ver
o tal vez sea en algún tiempo.
Ese manicomio estaba lleno de problemas de frontera,
se hizo de día y los varones
lentamente caminan.
Dicen que todo se sabe
pero tal vez no quiera saberlo
era lo mejor olvidar todo
por un tiempo.
Ella dijo que te vaya bien,
y le dije buena suerte y hasta luego.
Y nunca más la volveré a ver
o tal vez en algún tiempo.

Cuando leí con más tranquilidad cada letra pensé esta breve hipótesis demencial: una es moderna y la otra postmoderna. Las subjetividades en juego son distintas, el amor no fue siempre esto que creemos conocer. De hecho en este tiempo lo que tiene poco rating y genera escándalo es lo que concierne al amor y ya no más al sexo. Nadie se inquieta ante las tetas y culos al mediodía, a los videos XXX domésticos que pasan con una nubecita los noticieros. En cambio cuando entra en escena el amor la cosa se complica y los problemas se precipitan. Tensar algunos rasgos de época, nada más.

En el tango, el protagonista se sorprende con el regreso de su amada, la ve frágil y decide no recordarle su traición y su crueldad. Ella dice que si es perdonada todo el tiempo bueno volverá.

Hasta ahí es lineal, pero esta letra es una pequeña maravilla de recursos retóricos y demuestra que la lógica del fragmento está contenida en la modernidad. Pero eso es otro cantar, yo soy un poco reacio a pensar en los términos utilizados a medida por los vagos algo instruidos. He llegado a negar todo lo post en una noche de borrachera ante un par de historiadores (y no me quedé para argumentar, obviamente).

El varón quiere decirle que es mentira lo que ella dice y hacerle comprender que en el pasado habitan los muertos y ya eso no podrá ser. Silencia su dolor y con caballerosidad niega –no muy convencido- el deseo de ella de regresar (¡y ella tan segura se sorprende!). Ella dice “es la vida” y nunca más se vuelven a ver. El paso del tiempo había dejado marcas indisimulables en su frente, y una tácita y reciproca bondad los llevó a no ponerlo en evidencia y no volverse a lastimar. Las historias con fin.

Por otro lado tenemos la de Calamaro: ella se presenta advirtiendo, el retruca y mete el dedo en la llaga, ella quiere todo y encuentra silencio, ella niega lo primero que quiso. Irónicamente le dice que le vaya bien, el en espejo contesta, dice que nunca la volverá a ver e inmediatamente que quizás en algún tiempo. Brevemente se da cuenta que es una locura que no se sabe dónde comienza y dónde termina. No quiere saber, quiere olvidar por un tiempo.Aburrido. De todos modos la canción está buena, eso no se discute acá.

Dos actitudes  diferentes frente al olvido, dos frente a la separación. El posmo soporta muy mal la castración. Pero nada es tan estático, se puede ser menos afectado. Y siguiendo en paralelo –y cruzándose un poco- tenemos al tango de Contursi “Como dos extraños”, modelo que tomó Calamaro (sin saberlo) para escribir “El novio del olvido”, ya no tan adolescente pero aún iluminado. No los voy a aturdir haciendo los paralelismos, los no holgazanes pueden solos.

Abril es el mes más cruel.

Sing it entre los perdigones Freddie.

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Fiel a la vieja escuela

Fiel a la vieja escuela

No me canso de citar una de las frases más verdaderas y conmovedoras que se hayan dicho sobre el deporte, y corresponde al ex entrenador de los Houston Rockets, Rudy Tomjanovich, quien maradoneanamente dijo tras ganar su segundo campeonato a quienes no creyeron en ellos que “Nunca subestimen el corazón de un campeón”.

Y no es casual que cada vez que se necesite dar la talla, la selección argentina de básquet la de. Quiero decir, en situaciones donde puede llegar a ganar, gana. Aunque haya una pequeña ventaja para el rival, gana. Esta generación dorada que está dando sus últimos capítulos (es impagable haber sido contemporáneo) sigue emocionándonos.

Para este partido de octavos de final no contó  ni con Ginobili ni con Nocioni, el número uno y tres de una hipotética lista de jugadores más valiosos y aún así dio el piné que había que dar. Nada más difícil que hacer lo que uno tiene que hacer: entró Leo Gutiérrez y clavó sus triples, entró Cequeira y desgastó a un increíble Huertas, Jasen con su garra y goleo y bueno, que decir de Scola y Delfino. Este grupo denominado “generación dorada” ha visto cómo se retiraron jugadores insignias, los que forjaron el camino hasta aquí y aun así ese fuego se mantiene.

Ahora que respeto un poco a Cachito Vigil puedo citarlo, el dice que los campeones son personas comunes que hacen cosas extraordinarias. Y si juntamos ambas citas podríamos decir que el corazón de un campeón puede hacer cosas extraordinarias. Y creo que estamos orientados, porque aquél que pudo cruzar su Rubicón alguna vez tiene más chance de volver a cruzar otro –no el mismo- que uno que no lo hizo. Y por contagio, quienes son nuevos y pueden mediante su roce tener algo de ellos, es más que no haberlo tenido nunca (nada de esto se aplica para el fútbol, podría dar mis razones en otra entrada). Por eso Brasil deberá esperar.

Y si bien lo que quiero remarcar es el juego de conjunto, es imposible no hablar de Scola. Scola es como la neurosis: uno la conoce, sabe por dónde se mueve, que hace, en qué momentos puede llegar a tener más dudas, cuando se intensificará, cuando se la puede frenar un poco pero aun así no puede detenerla. Magnano lo tuvo muchos años, preparó defensas y no pudo contra el grandioso pick and roll de Prigioni y Scola. Luis no corre ni muy rápido ni salta muy alto, pero maneja todos los fundamentos de su puesto a la perfección –como lo hiciera Pepe Sánchez- y no le pesa en lo más mínimo ser quien tire del carro. Y por más que Argentina quede eliminada en la siguiente instancia nada de esto quedará opacado.

Finalmente recordé una frase del gran Muhammad Ali: "Los campeones no se hacen en gimnasios, están hechos de algo inmaterial que tienen muy dentro de ellos. Es un deseo, un sueño, una visión".
 

No hay apología al triunfo, hay apología al corazón.

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Nuevo cuerpo técnico

Nuevo cuerpo técnico

"Vamos Che, por qué dejar,
que tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos, triste será.
Si no sos vos, será muy triste."
“Se vos” Almafuerte.

Luego del cimbronazo post eliminación mundialista, luego del recibimiento multitudinario en Ezeiza, las dilaciones maradoneanas –inclusive dando su visto bueno al rompimiento de relaciones diplomáticas de Venezuela con Colombia, no sin aclarar que la cosa no es con el pueblo hermano- asistimos a otra gran perla de la vida del 10. “Tocuen es cuento” y “Grondona me mintió, Bilardo me traicionó” se sumarán a la biblia maradoneada en su calendario 2010.

Desde ayer se corre el rumor, gracias a su particular posición en el lenguaje del Dr. Bilardo, que Maradona tendría chances de continuar en la selección. Fuentes cercanas nos han filtrado información (siempre me pregunté por el yeite de escribir en plural cuando uno es uno solito y ya) concerniente al nuevo proyecto “Selecciones nacionales”.

Parece que Grondona está algo cansado de la Generación 86, no confía en la del 78 por amateurismo y menos en la del 66 porque la asociación con Onganía “no garpa”, según se lo pudo escuchar al mandamás de la AFA confesar a Meisner, el capo de Quilmes, amigo de Anibal Fernández.

La cosa viene así: Humbertito Grondona, el que manda realmente, es un rockero viejo, amigo de Spinetta, García, y demás músicos que componen nuestro rock, que cansados de volverse en cuartos de final habrían puesto sus pergaminos sobre el sudario sito en la calle Viamonte y tendrían el aval de todos los dirigentes de primera división y de las demás categorías para llevar a cabo la tan demorada reestructuración.

Es un proyecto serio que ha dormido algunos años en los camarines de Obras pero que ha cobrado nuevos bríos dado que cualquier cosa es posible. La fotocopia del facsímil que ha llegado a mi bandeja de entrada contiene el esquema, las líneas principales del proyecto para que finalmente nuestra selección de fútbol alcance la gloria que individualmente, centenares han alcanzado.

Aquí algunos titulares:

1-    DT: sigue Maradona.
2-    Ayudantes de campo: Luis Alberto Spinetta y Andrés Calamaro.
3-    Preparador físico: Charly García y Ben Johnson (la AFA cedió a pedido del 10).
4-    Tótem: Julio Bárbaro (da suerte).
5-    Muerto: Juana Molina (todos tienen uno).
6-    Jefe de Prensa: Ricardo Iorio.

Brevemente las justificaciones:

1-    Maradona: un mundial de experiencia, nuevos tratos con dirigentes, empresarios y sponsors, un duque entrenado por la condesa marrypoppiana de Chikoff. Reencarnación.

2-    Ayudantes de campo. Bien sabido es que el problema de la selección fue de comunicación, la idea de Diego no llegaba por déficit en lo simbólico, entonces para remediarlo, Humbertito hizo la obvia: recurrió a dos paladines del sujeto y el predicado: Spinetta y Calamaro, cada uno lo mejor en lo suyo. Humbertito, exégeta del Curso de lingüística de Saussure, convocó a los dos  para que cada uno se hiciera cargo de un polo: Spinetta el de la metáfora y Calamaro el de la metonimia. El flaco, gran conocedor de táctica gracias a su pasado como come banco en Nuñez, puede sintetizar en una frase no mayor a 20 palabras todo un concepto que a Calamaro le llevaría media hora dada su gran afección al desliz por la combinación, la cacofonía  y el poco apego a la sustitución. Los jugadores, agradecidos.

3-    La menos jugada de las movidas: como es de público conocimiento, Charly se encuentra en su mejor momento. Hace unos pocos días se corrió una noticia malintencionada de una visita a un hospital, y fue verdad, pero solo para hacerse en chequeo en su rodilla ya que desde que se salió de la granja de Palito, está copado haciendo Longboard y BMX. Lo que no tuvo en cuenta Charly es que el proceso de descongelamiento está tardando más de lo esperado y sus articulaciones aun no están como antes. Y en el caso de Ben Johnson, bueno, el sabe del sistema antidoping y tira dos o tres rutinas para entrenar. En eso sigue a Signorini, quien sostenía que “Si un jugador profesional no está en condiciones de hacer su propia entrada en calor entonces se tiene que dedicar a otra cosa”. Misma lógica para no convocar un médico al plantel.

4-    Referente político, peronista, ex interventor del Comfer y Secretario de Cultura de la Nación, será el nexo entre el Gobierno y el cuerpo técnico, no sea cosa que se despilfarre la plata de los contribuyentes, como sostienen quienes sin saberlo, apoyan la debacle del país. 

5-    Siguiendo el ejemplo de España (país serio) y aprovechando el viento de cola político local, se suma una mujer al cuerpo técnico, chivo expiatorio y destinatario de todo lo que salga mal o esté reñido con la moral y las buenas costumbres. Juana es respetada afuera y ninguneada acá, donde su padre es el artista de la familia. Y con razón, porque si esos ruiditos lo fueran habría que quemar 50 años de rock.

6-    Quien amalgamará la harina y la levadura del grupo a puro huevo y patriotismo, el múltiple sobreseído Ricardo Iorio, que goza de buena salud pública tras su reciente tapa en Rolling Stone, una figura que neutralizará la verba de Maradona y evitará que crezca otro Toti Pasman. Ansío la primera conferencia de prensa del ciclo presentada y moderada por Ricardo.

Así las cosas, sólo buenaventura se divisa en el horizonte, dejando en manos de quienes de esto saben un poco los destinos de todos los millones de argentinos que serán censados en breve.

Ampliaré cuando me llegue más info. Por lo pronto citando al jefe de prensa (y una canción que apela al estoicismo del apaleado) nos vamos:

“Bueno, con este tema nos despedimos. ¿Cómo que no? Hay que estar acá arriba, che. Esto no es Prince, amigos”

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Media Verónica

Media Verónica

Desde hace bastante tiempo se viene debatiendo en España la prohibición de las corridas de toros. Hoy finalmente el Parlament de Catalanuya (comunidad autónoma) aprobó la prohibición que regirá desde principios de 2012. En pocas líneas, las 180 mil personas que avalaron la moción de la prohibición se amparaban en el derecho de los animales a la vida, que encontraba su oposición en la negativa de los catalanes a ceder una profunda marca de identidad. 

 

El fenómeno es muy complejo. Tenemos la invención de la paz, la de los derechos humanos a partir de la necesidad de que no nos matemos entre todos post segunda guerra mundial y finalmente los de los animales. Nada es natural.

Difícil negarse a la moción de que no maten animales, es pavoroso ver la muerte en vivo del toro, el argumento esgrimido por los abogados de los animales, acompañados de una cohorte ridícula de extranjeros con carteles en inglés inmiscuyéndose en algo privadísimo de España,  sobre todo en su cargada relación con Catalunya. En estos momentos arden en las calles manifestaciones a favor y en contra de la prohibición, con independecia de la pérdida millonaria que supondrá a todo un circuito que vive de la tauromaquia desde hace decenas de años.  Algo huele a podrido y no es la sangre del toro, se parece más a  la sensación de rechazo que genera Yoko cuando aparece cantando en Double Fantasy.

Para  leer cosas más serias sobre el debate ver acá y acá.

Y como decía el filósofo Pancho Ibáñez, todo tiene que ver con todo, para desilusión de las Verónicas que creyeron encontrar su canción en la de Calamaro, siento decirles que la “media verónica” es lo que está haciendo el torero en la foto, burlándolo, ese paso de baile de esquivar la cornada asesina. ¿De dónde creen que nace el “oooleeee” del fútbol cuando un equipo se pasa la pelota sin que el adversario se la quite? Es muy complejo, creo que los extranjeros no estamos en condición de juzgar las tradiciones de los otros, por más catalán que uno sea (como es el caso). Esa lógica de la intrusión es la de los gringos, que para llevan su “democracia” con bombas de paz y amor a lugares no “civilizados” donde habría otras bombas más malas, tontas y feas que pondrían en peligro esos ricos pozos de jugoso petróleo… ñam ñam ñam.

Ya cité alguna vez al poeta más grande que ha dado España, Miguel Hernández, con su brutal y hermoso poema (que está en "El rayo que no cesa") donde utiliza la metáfora del toro para el amor. ¿Qué hubiese sido de la literatura española sin la corrida de toros? ¿Cuánto canto inútil a las flores lo hubiese reemplazado? Más Dioniso y menos vida sana.

"Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto. 

Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo. 

Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro. 

Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro."

Y para cerrar este vendaval difícil de comentar por su lógica de perdigonada, veamos al gran AC dejando en claro su postura en el tema.

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Tinta roja

Tinta roja

"Los perros no debían ladrar, y no ladraron."

Continuidad de los parques, J.C.

La primera entrada de este blog hace ya un año  reseñaba el encantador libro de Thomas de Quincey llamado “Del asesinato considerado como una de las bellas artes”. Su tesis principal reza que cuando el asesinato es proyecto es despreciable, pero una vez cometido el hecho, debería juzgarse según méritos estéticos. Por ejemplo una carnicería cotizaría menos que un plan macabro orquestado y planificado quirúrgicamente.

Rápidamente se me vienen cuatro casos apasionantes, tramas de poder, sexo, incesto, dinero y por supuesto la vedette: la muerte.

 

Caso García Belsunce

Meses de diarios se escribieron, desfile televisivo de sus familiares, una familia poderosa que para tapar el oprobio del lesbianismo de la difunta tejieron una red que logró su cometido, y que es que la justicia no pudo saber quién la mató. Carrascosa fue preso por descarte, por encubridor, no se pudo probar que fuera el asesino, pero la intuición así lo indica. Si alguien logra hacer pasar en la autopsia que su mujer se cayó en el baño cuando en realidad tiene 5 tiros en el marulo, y logra frenar a la policía para que no entre en su casa… Recuerdo las horas de entretenimiento que me dio el caso y la transmisión del juicio, de la mano del fiscal salido de un comic, Molina Pico.

Caso Fraticelli

Natalia Fraticelli fue encontrada muerta en su casa. Nunca se terminó de develar el misterio pero los padres fueron presos 6 años y luego liberados por el beneficio de la duda. El ex juez, el Iggy Pop de la justicia, sostiene que un ladrón entró por la ventana y la mató. La justicia probó que la chica de aires ausentes y ciertos rasgos de poca inteligencia (según nuestros parámetros lombrosianos) fue muerta ahorcada en su cama. En las pericias toxicológicas también aparecieron más de 15 pastillas somníferas. Una de las hipótesis más firmes dice que esa noche el juez llegó a su casa después de haber pasado varias horas en un motel con su amante, tuvo una fuerte discusión con su mujer, la chica intercedió y las manos que antes la habían arropado la sumergieron al sueño eterno. Sexo y muerte. Desnudos y muertos.

 

Caso Dalmasso

Otro gran culebrón. Nuestro reprobable sentido común nos señala que al ver la cara de Norita, decimos: “alta fiestera”. Pero ¿qué pecado es ese? Ninguno, no al menos entre los no pacatos. Nora Dalmasso apareció muerta en su casa, en la cama de su hija y con un pañuelo en su cuello. En un principio se creyó que era otro caso de “inseguridad” sufrido por los ricos que tienen tristeza, pero rápidamente salió a la luz que Norita había muerto en un juego sexual. Fue encontrada desnuda y habiendo tenido relaciones minutos antes de su muerte. Su marido no estaba en el país, se intentó culpar a un pintor perejil, sse habló de alguien fuerte del gobierno cordobes, de un sicario cafetero, hasta se llegó a decir –y es la hipótesis que sería más genial- que tenía comercio carnal con el propio fruto de su vientre, con el eco de su sangre (“sospechado” de paso por la prensa de homosexual).

Ya le he dedicado una entrada entera a Barreda, alguna vez lo haré con Junior, el escopetero de Carmen de Patagones. Quincey tuvo que retractarse un poco y recoger el guante, pero mientras los muertos sean ajenos, mediatizados y novelados por los medios, es un ejercicio de la imaginación y del misterio apasionante. Ni que hablar de la literatura policial que tiene puntos altísimos para regodearse, pero la realidad tiene una virtud que la literatura no: te puede matar. 

 

Ampliaremos.

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Aquel baúl que atesorabas

Aquel baúl que atesorabas

No se puede dialogar con el dolor físico decía Ciorán en uno de sus aforismos de “Ese maldito yo”. Voy a intentar contradecirlo a pesar de mi fiebre. No quiero imaginarme lo que debe ser tener algo realmente grave, algo donde ese barco con un solo tripulante amenace con venir a segar lo que otros sembraron.

Hay canciones y discos que quedan asociados a momentos de la vida de uno por los motivos que sean. Luego, cada vez que suenen los primeros acordes o reconozcamos la melodía, ese recuerdo estará mucho más cerca que otros, no tanto por su fuerza sino por el lugar que ocupa.

A veces no sabemos por qué nos acordamos de algunas cosas y necesitamos una pequeña reconstrucción, una limpieza del camino de asociaciones, otras no lo sabremos jamás. Ayer mientras volvía en el micro de capital y trataba de mantener una charla animada con un par de colegas (me da impresión la palabra, pero es la que más justicia le hace a la relación que tengo con ellos) recordé dos canciones de una ignota banda argentina que pasó casi desapercibida cuando estaba en vida. La lluvia golpeaba el vidrio, mi garganta ardía y apenas podía tragar, el olor a baño nos buscaba desde atrás.

Fue en el año 2003 si mal no recuerdo, en un outlet en el Malvinas cuando los vimos por primera vez a los Subsole, cerca de las 4 de la tarde. Había muy poca gente a esa hora y sus desesperadas y lúgubres letras nos encandilaron y compramos su disco. Luego caminando de regreso por 51, sin saberlo detrás de ellos, escuchamos que comentaban incrédulos que habían vendido un disco.

Pero las dos canciones que recordé no estaban en su disco debut, sino en un ep que sacaron después llamado “pasatiempo” (click para descargar) que tiene un par de reversiones de canciones y estas dos maravillas que adjuntaré. Un vuelo poético quizás nunca alcanzado por ninguna otra banda que pueda llegar a ser puesta bajo la cada vez menos representativa etiqueta del “indie”. Oscuridad, gritos y soledad, como Don Cornelio sin pero sin cocaína y sin amplificación. No supe más nada de ellos, seguro implosionaron por el propio peso de lo que tenían entre manos.


NO QUIERO

No quiero saber de tu antiguos amores / nombres que ya son del tiempo / espejos retrovisores.
No quiero saber quién te robó la risa / no tengo prisa en conocer /al inventor de la ceniza.
Tantas veces juramos un último encuentro / y nunca pasa mucho tiempo / hasta volvernos a encontrar.
No quiero explicar / ni quiero hablar de lo que siento/ quiero que mientas y me digas
que me crees cuando te miento.
Suele ocurrir / inoportuno son los años /no se por que empeñamos /en esta procesión de daño.
Y cada vez / Es más triste este cuento /Es más oscuro nuestro invierno / Y queda menos que decir.

Y la fílmica:

DISTANCIA

Yo vigilé aquel baúl que atesorabas / vacilé con timidez ante tu diario
me rendí maravillado a tu anorexia / al desorden voraz de tus horarios.
Me desperté una mañana entre tus vicios /me abracé a tus caprichos insolentes
cuando quise volver a ser el que había sido /algo se había perdido para siempre.
Ahora queres saber cuanto queda entre nosotros / distancia es todo lo que hay
entre nosotros.
En la ventana se insinúa la mañana / Los vecinos se despiertan
afuera aclara / entonces te preguntas / ¿acaso es demasiado tarde?
no siempre es recomendable / Darle tiempo al tiempo.
ahora querés saber cuanto queda entre nosotros
distancia es todo lo que hay / entre nosotros.


La belleza puede manifestarse de muchas formas, es sabido. Mi recuerdo de estas canciones fue feliz, nada melancólico, quizás porque mientras intentaba dialogar con mi cuerpo no podía, la fiebre piqueteando los hilos. Como sea, ¿cómo no conmoverse ante una declaración de rendirse maravillado a su anorexia, al desorden voraz de sus horarios?

Las transformaciones de la angustia. Si alguien se angustió le dejo una sugerencia gratis sin pagar la consulta, aunque llevarlo a la práctica sea difícil: la mejor vacuna es desear. Contra la angustia, deseo.

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