Son cosas mías

Son cosas mías

Tenía dos ideas para escribir dos cosas distintas pero creo que después de patearlas un tiempo por pereza e inconsistencia, pueden unirse de alguna manera.

Dormir no es natural, prueba de ello es el insomnio. Cada vez que uno lo sufre –aunque sea un solo día- contempla fugazmente que la idea morirse en esa cama no sería tan malo. Las horas pasan y uno sigue cansándose; dando vueltas tratando de que se le apague la conciencia –la pequeña muerte- y pueda finalmente entregarse a esa zona donde el inconsciente juega a voluntad.

Dormir no es natural: se aprende, se construye, se ritualiza hasta el punto de que sea condición tener un vaso de agua en la mesita de luz, pañuelitos por las dudas, cerrar las puertas del placard, dejar una pequeña luz encendida por algún lado, ajustar las sábanas y frazadas de equis manera, etc., cada uno sabrá el suyo. Ni hablar lo que sucede cuando hay que compartir el lecho con otra persona, las variables -para ser conservador- se duplican.

Hay un rasgo que siempre está presente bajo distintas formas en las noches de insomnio, y es que algo falta, algo no se ha cerrado o no se ha cumplido. Los ejemplos que desafían a la gestalt son muchos: desde el examen por venir, lo que no pudiste decir, tener a tu chica durmiendo al lado y saber por qué no quiere hacerlo; hasta la pregunta de Heidegger de por qué algo y no más bien nada –esa te garantiza el insomnio como Sand 8 goles por campeonato-.

La segunda idea trataba de cómo Dios ha desaparecido del lenguaje rockero desde hace por lo menos 25 años. Dios al menos como enigma o respuesta-de más está decir que uno prescinde de su existencia-. Rápidamente, no recuerdo ninguna canción que lo nombre, pero eso tampoco es la importante. Por oposición, pienso en Dárgelos (Adrián Rodriguez) cantando en su último disco esa pavada de “Todo bien con el Diablo sólo somos amigos”.

Que las letras de rock vienen cada vez más masticadas e intrascendentes no cabe duda, no hay excusas para algunas cuestiones, no me vengan con la muerte de las narraciones y los relatos del inflado posmodernismo, gracias a esta perorata y racionalizaciones tenemos aberraciones como las películas de Gus Van Sant.

¿Dónde quedó la desesperación?, ¿dónde una canción que conmueva, algo que diga algo –y no más bien nada-? Quizás esté buscando en el lugar equivocado y todos aquellos que pasan cada 4 meses por Sadaic estén más preocupados por su nueva marca de ropa o negocio inmobiliario.

Toda la segunda parte estaba inspirada en el precioso tango “Canción desesperada” de Discépolo, que en una parte formula esta estremecedora pregunta: “¿Dónde estaba Dios cuando te fuiste?”

Lacan llamaba a la depresión “cobardía moral”, poniendo de relieve que es una decisión del sujeto negándose a hacer el duelo.

Ésta época ni siquiera se deprime, se deja envolver mansamente en la bolsa de gatos del liberal "panic attack", la nueva ropa de la vieja y querida angustia.

Antes alcohol y la cocaína, ahora eso más Rivotril e Internet, pero la desesperación sigue ahí.

Canción desesperada, por Hugo del Carril